Si los que caminan son caminantes, si los que recorren los ríos y los mares son navegantes ¿Por qué quienes viajan por las páginas no habrían de ser Paginantes?
💥BUENOS AIRES, TIENE ESE QUÉ SÉ YO, VISTE Miriam Mancini Grupo Paginantes en Facebook Nº 353
"Dove l’oro parla, ogni lingua tace"
Llovía estrepitosamente sobre el asfalto. Casi se podía oler la furia del cielo sobre Constitución. Los techos de zinc repiqueteaban sordamente con la melodía constante de las gotas. En el cuarto alquilado a tenue luz, María, alias "la negrita", tumbada en un sillón desvencijado, junto al ventanal, fumaba un cigarrillo tras otro, con Louis Armstrong sonando de fondo. En la radio a pilas desde un rincón. En su mente se debatían en arduo combate los fantasmas del pasado en su Misiones natal. Entremezclados con el recuerdo del sabor de las frutas jugosas recién cosechadas, ese aroma al verde y a sol, dorando la piel. Pero también recordaba las lágrimas nocturnas, el rumor cruel del estómago, de los días en los que no había ni pan. Más de dos décadas en Buenos Aires, trabajando de lo que pudiera, para enviar dinero a Misiones a la familia que aún estaba intentando sobrevivir cuesta abajo de las penas y la indiferencia de los que nunca quieren aprender a mirar, cuesta arriba por la fe sostenida insólitamente y pese a todo, que algún día a alguien le llegara a importar las pancitas infladas, las fiebres, la malaria, los niños muriendo de hambre en brazos de madres que no suelen salir casi nunca en tv ni diarios de la esfera local, menos en la nacional. La pobreza no vende, dicen, ¿viste?.
A la negrita le dolían estas cosas y muchas otras más. Después de doce horas de trabajo, (ocho horas atendiendo clientela, más cuatro limpiando el lugar, así se hacía unos extras) en la zapatería de Don Juan, un hombre irascible con herencia vasca, tozudo pero no malo, María estudiaba desde su celular. Idiomas y todo cuanto pudiera hallar. Víctor Hugo la había cautivado. Pero más se sentía a gusto con Rousseau y esa visión naturalista que también la acercaba a Horacio Quiroga. Y si bien disfrutaba de ya poder leer a Dante Alighieri en italiano, entre otros que podía leer en sus propios idiomas, nada la conmovía más que leer en su lengua y oír música en su guaraní natal. Sólo así la tierra cinchaba su sangre, y ponía su espíritu en alto, su lengua originaria tenía el poder de ponerla de pie, tras las angustias, y hacerla galopar con nuevos bríos enfrentando las circunstancias. De este modo, campeaba esos días de lluvia cargados de nostalgias y tristezas que saben vestir a Buenos Aires de un gris plomizo penetrando sin miramientos, los poros de todo porteño. Rain is always blowing inside the memory. Por eso, se reincorporó con repentina brusquedad del sillón y buscó en el dial un buen chamamé, de esos que traen el grito sagrado del sapucay para así frenar el alud fantasmagórico de los días que el viento que todo lo arrastra y devora, ha dejado atrás.
El conductor del programa de radio interrumpió la música para decir: "Mba'éichapa nde pyhare?". La negrita, pensó mejor ni te cuento como ando.
C'est la vie, con los curupís... Se puso un saco impermeable largo y salió a la calle en busca de cigarrillos. En Constitución como todo barrio pobre, la ventaja es contar con los kioscos abiertos las 24 horas, llueva, truene, o caiga un meteorito. Al salir la saludaron con un simple movimiento de la cabeza, un grupito que se drogaba junto al cordón fumando nevados sin importar la lluvia. Hay fantasmas, gente invisible por todas partes, que brotan de las alcantarillas o calles de tierra, de los suburbios como aquellos que bajan del monte y de la selva. Miradas más plomizas que el cielo. El infierno que detallaba Dante se hallaba en esos ojos llenos de ausencias. Devolvió el saludo, le hicieron ademán de convidarle. Denegó rauda, con la cabeza, María. Y se alejó caminando, y dando saltos al costado y hacia adelante para evitar las baldosas rotas. La lluvia no cesaba.
Por esquivar un charquito en la vereda se topó con un hombre que venía en dirección contraria. Chocaron de pronto, y él se agarró de ella para no trastabillar.
-Eeeepa! Mirá por donde caminás, che! Le dijo entre enojado y risueño el hombre. Vestía gabán oscuro, y jeans clásicos. El paraguas era de estilo inglés made in china. En Constitución todo era de estilos foráneos made in China o Made in Paraguay.
Hasta las sonrisas parecían importadas, contrabandeadas. La negrita le respondió con su tonada más misionera que nunca: -Eh, vo' amigo! Porteño tenías que ser, siempre apurados por llegar sin saber a dónde van!
El hombre lanzó una risotada sincera y cristalina. Y le espetó: -Es verdad che! Aunque más bien en mi caso parece que tenía apuro de encontrarte. Y mojarme con vos. Tal vez, Dios no juega a los dados-
Ella lo miró directo a los ojos, con fiereza selvática al responder: -Ni Dios juega a los dados, ni yo con usted amigo jugaría ni a las bolitas. Y menos con este aguacero, hágame favor de correrse y darme paso- Le echó una última mirada de reprobación y furia y sacudiéndose un poco el saco que chorreaba agua se puso a caminar con paso decidido. Bufando.
Se llegó hasta el kiosco, pidió sus cigarrillos V8. Y unas gomitas de menta para refrescarse la boca en el camino de regreso a su guarida. A la entrada del conventillo, seguían impávidos drogándose, la legión de los invisibles, por efecto de la cocaína estaban mudos y casi estáticos, salvo sus cabezas mirando hacia toda dirección en estado de alerta. Dios se suele ausentar en ciertos ocasos. Mandinga es el hada de los perdedores por goleada. Amainó la lluvia y misteriosamente comenzó a despejarse el cielo nocturno como música de Chopin.
A un costado de la puerta de entrada, espetado y fumando un Parisienne el hombre que la había chocado, aguardándola. Al estar ella cerca, él le lanzó: -Ciertamente, Dios no juega a los dados, ni al billar. Pero la luna juega con las gotas sobre tu cabello y es un eclipse que no pude dejar de mirar, sobre todo en estos días que me llueven por dentro tantas cosas, que no puedo ni pensar.
Ella pensó la jolie est l'espoir ailé du pauvre qui respire encore. Y sonrió.
Colocó su llave en la puerta de chapa, un graffiti en letras negras y rojas rezaba sobre la misma: "El futuro ya llegó hace rato" PR.
Giró la llave y en profundo y dulce silencio, lo miró.
La negrita dijo: -¿Te vas a quedar ahí parado, porteño? ¿O vas a entrar?
Sus pasos sonaron en los pasillos, entre tantos otros pasos que nadie notaba ya.
Un pájaro con las alas mojadas se ubicó sobre un cable de luz, para sacudirse las alas.
Otra noche más en la querida Buenos Aires. Las cumbias de madrugada sonaban en Constitución combatiendo la noche y sus tristezas.
Sólo los fantasmas que habitan los tugurios presenciaron lo que sucedió luego, lo que la historia siempre se guarda y se calla.
Para no delatar.
PP 22 3 353
* http://paginantes.blogspot.com/2021/09/buenos-aires-tiene-ese-que-se-yo-viste.html
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