TALENTO Y DOLOR publicado por "Más allá del hecho" 30-03-2026 GRUPO DE PAGINANTES CON META PROPIA -PCM 1 614-GP (NO VA LA PALABRA AUTOGOAL es un invento de Google)
Un hombre pelirrojo agoniza en una cama pequeña y sucia en una posada. A su lado, su hermano Theo llora desconsoladamente.
Vincent no habla de sus pinturas. No habla de la fama que nunca llegó. Susurra siete palabras que han quedado registradas en la historia como el resumen de una vida de rechazo: "La tristeza durará para siempre".
Esta es la historia de cómo el hombre que nos enseñó a contemplar la belleza del cielo estrellado murió inmerso en la más profunda oscuridad.
Esta es la historia de cómo el hombre que nos enseñó a contemplar la belleza del cielo estrellado murió inmerso en la más profunda oscuridad.
Vincent van Gogh no nació artista, sino un hombre que buscaba desesperadamente un lugar al que pertenecer. Intentó ser marchante de arte, profesor e incluso predicador en las minas de carbón más pobres de Bélgica, donde dormía en el suelo para estar al nivel de los humildes. En todas partes fue rechazado. Su intensidad asustaba a la gente.
A los 27 años, sin dinero y con el apoyo económico de su hermano Theo, decidió dedicarse a la pintura. No pintaba por técnica, sino por necesidad fisiológica. Para Vincent, el color no era estético, sino pura emoción. El amarillo no era solo un color; era el sol que no sentía en lo más profundo de su ser.
La historia más conocida gira en torno al incidente de la oreja. Tras una pelea con su amigo Paul Gauguin, Vincent, en un arrebato psicótico, se cortó parte del lóbulo. Pero el trasfondo es más triste: sentía que era una carga para Theo, que acababa de comprometerse. Vincent temía la soledad.
Ingresó voluntariamente en el sanatorio de Saint-Paul-de-Mausole. Allí, entre ataques epilépticos y alucinaciones, pintó sus obras más famosas. Mientras el mundo dormía, miraba por la ventana de su celda y pintaba «La noche estrellada».
En julio de 1890, Vincent salió a los campos de trigo que tanto amaba para pintarlos. Llevaba un revólver. Se disparó en el pecho, pero no murió al instante. Herido y sangrando, regresó a la posada Ravoux. No llamó a un médico. Subió a su habitación, encendió su pipa y esperó.
Cuando Theo llegó, encontró a su hermano fumando en silencio, con dolor. Pasaron dos días hablando. Theo intentó consolarlo, diciéndole que se recuperaría, que su arte finalmente estaba llamando la atención de algunos críticos en París.
Vincent miró a su hermano, la única persona que lo había sostenido durante años de hambre y burlas. Sabía que Theo estaba agotado, física y económicamente. Sabía que su propia enfermedad mental no le daría tregua.
En su último aliento, no dejó una frase inspiradora para los artistas del futuro. No dijo "valió la pena". Miró al techo y dijo en francés: "Latristezadurará".
Vincent falleció el 29 de julio. Theo, devastado por el dolor, murió tan solo seis meses después. Fue la viuda de Theo, Johanna van Gogh-Bonger, quien dio a conocer al mundo el genio de Vincent. Él conservó las cartas, organizó las exposiciones y cumplió el sueño que Vincent nunca llegó a ver realizado.
Hoy en día, un cuadro de Van Gogh se vende por más de 100 millones de dólares. El hombre que ingirió pintura amarilla porque creía que ese color le traería felicidad interior, murió pensando que la tristeza era la única constante en el universo.
Le pido humildemente a Google que deje de corregir lo que publico en el blog; me hace perder mucho tiempo corrigiendo las correcciones y a veces ni siquiera llego a hacerlo, lo que lleva a un papelón que no merezco. El trabajo de Google es maravilloso, pero yo soy un escritor RESPETEN MIS LETRAS.
-PCM 1 614-GP http://paginantes.blogspot.com/2026/04/estas-son-publicaciones-no-aceptables.html
Somos letras, más allá de las reglas de una encumbrada red social; somos palabra, y la palabra, como el agua, es incontenible; no hay jaula que la encierre, no hay camino que las pierda. Somos palabras, hasta el fin de nuestros días.
GRUPO PAGINANTES siempre por la palabra.
