Detrás del trueno (de Fuensanta González) P704040

Mi queridísimo Luis: (..) No me sería digno pasar por pasar, sí envío y no se si aún siquiera estén recibiendo bien de mi parte. Pero bueno, a pesar de, hago lo que puedo, al menos si no yo, sí que mi poesía esté presente como enviar presencia de mi alma a ti y a todos. Sé que he quedado muy mal en ese aspecto, pero no deseaba dar énfasis en lo que de contradictorio mi vía va... no lo consideré adecuado, preferí dejar que se pensara cualquier otra cosa antes de mortificarles de una sola manera. Bien, bajo estos términos, me asomo a ver y por azares del destino o mi Ángel Protector del oficio, y de la gratitud, me trajeron hasta ésta respuesta tuya a éste poema que veo te sacudió para enraizarte, confirmarte a pesar de lo que fuera... sólo tú sabes tu bregar, y eso es de mi total respeto. Te diría solamente ¡muchas gracias! pero no Luis, no amigo, aún pasados cerca de 2 meses, si puedes hacer de cuenta que el tiempo no es lo que parece, que se curva y a pesar de él estamos en los corazones, créeme que más que agradecértelo por un simple acto de agradecer estereotipado, te digo que, soy yo quien se honra con éste pedazo de alma que dejas en tu respuesta, créeme cuando te digo que te aprecio mucho y aprecio muchíisimo que siempre has estado admirando mi pluma, pero más que eso siento cómo que te quedo muy pequeña ante la magnitud de tu vibrar, es como si tú hubieses deseado escribir algunas cosas que mi mano escribe, (...). Entonces mi querido LAB, Luis precioso, con independencia de lo que creas por ésta tardanza en responder, mi descuido osado, de la misma manera osada te expreso esto: ese poema tenía y tiene en ti al dueño, te lo regalo, no te lo dedico, te lo doy, te pertenece porque tuyo lo hiciste desde tu alma. Hazme el honor de quedártelo, yo ya no contaré más con él, es mi ofrenda divina para honrar la grandeza de tu espíritu, con tanta bonomía para conmigo. Así, no agrego más que TE QUIERO MUCHO y nunca dejaré de dar gracias por tu cariño que me vale todos los tomos que sería capaz de escribir en poesías. Mi regalo de Navidad anticipado se llama Detrás del Trueno... todo tuyo es. Te abrazo en la fe, nacer tiene un gran sentido: es el único verdadero don que poseemos, es magia! Tu amiga siempre, FuenMonterrey, Nuevo León México a 16 de octubre de 2008

Detrás del trueno

"Y nuestra tierra es oro, con el que hacemos la Seda,
que es el fermento del elixir"

Creía la verdad, creía que la poseía
por eso cada mañana desvanecía el suelo
con su mirada infinita. . .
leve risa de un mundo que arde, sueña y maldice
si las palabras faltan al cromático ojo que adivina.

Supuso ser un salvador de la maestría,
digna carrera al profesional del sueño
de rescatarse el cielo de las sedas,
ungirse ser animal aunque le costara el declive
en ese silencio. . .
verdadero moho que todo lo corroía.

Fue lejos, demasiado lejos que ligó una cercanía,
brazada que se hace mandala en el ojo dispuesto
al mismo sueño que mecía;
y no escatimó en usuras
ni en talentos podridos,
hizo entrega de su desgracia
a los desvelos como imanes,
sin asumir pretender, la pretendía…
como se pretende al carmín
en la rosa aún ya marchita.

Fue, cerca, y tan cerca se ligó que le asomó la lejanía
del rojo contra su azul, del negro contra su blanco,
del gris que le mece las lágrimas que esconde
al caerse el día en su gabinete de noche,
. . . a solas mirando su fotografía.

Y quizá no supo ver
que ella va retoñando con una brama bravía,
llenita de soles, surcando ésta tierra de oro
montada en los dorados rayos de su sexo
bajo el influjo de un elixir;
que en él, a la inversa, ya se evapora,
como ya se platean
las hojas de la historia que le prometió
una tierra lejana de pirámides exóticas.

2

"Así pues, vosotros, investigadores de la ciencia, y vosotros,
hijos de la Sabiduría, sabed que, cuando el buitre está en la
montaña, grita en voz alta:
¡yo soy el blanco del negro,
y el rojo del blanco,
y el amarillo del rojo!
Ciertamente, digo la verdad"

Pira santa que lo invalida
a pesar de la consagración de su alma
al templo prístino,
a la decencia que destronó antes
y que ahora abrocha
a su bragueta como a su seso.

Y aunque níveo, y si amarillo amanece,
se anochece si le escarcha el buitre
de la nostalgia una mirada vacía...
pues creyó que poseía toda la verdad,
creyó saber toda la beldad de su poesía…

creyó, y por creer,
hoy muere sabio pero infeliz,
así pues, amordazado de montes
en sus quiméricos infinitos...
mientras ella con voz sedosa, pero firme,
al son de un trueno se desmonta de la escena,
mira al cielo que se abre en la tierra
bajo los pies de los que se quedaron
y grita hacia arriba en alto tono:

¡Parsifal! ¡Ya nada puedo hacer por ti!
... soy todos los colores – lo dije -
y a todos los colores en ésta tierra de oro
hoy me retoño como retoña la estrella
después de una supernova,
y me remonto
como acaso te remonté en algún siglo
dentro de alguna leyenda que hoy te llevas
con tu savia y tu lira de cupido
a aquél reino de promesas
de donde yo vine un día - te lo sugerí
y no me quisiste oír.

Final

Detrás del trueno cae la lluvia,
gotas y más gotas... sólo agua de certezas
que yo más quiero,
y cuando me preguntan por ahí si aún creo
después de éste tremendo fuego del elixir que me bebí
puedo responder serena que sí, aún creo,
porque más que nunca creo en mí,...
todo lo demás sólo son fragmentos que se quemaron
detrás del trueno en que no me fui.

Chau...Años.. . Para Luis pora su cumple¡¡¡¡¡ (de Leon Bouvier) P806050

Hola Luis...esto lo escribí cuando, perdí las Zotas...de la Vida...¡¡¡¡Le reformé los años¡¡¡¡ ¡¡¡¡¡Chau....50!! !!

Mañana cumplo los 5o, y como un sueño de cuando era niño ¡quiero por una noche!... solamente ¡una noche! poder viajar en el mundo de las fantasías _ sin tiempo_ y conocer personalmente al Quijote…
Le pediría …que por esta _especial _noche, me dejara que lo acompañe en su eterna desventura, que solo por esta noche me permitiera galopar a su lado…
Le prometería no dejarlo solo, Yo… sé de soledades…; limpiaré como él, a mi viejas armaduras, les sacaré el oxido del tiempo, me las ciñeré fuertemente a mi cuerpo, sin dejar flanco de donde pueda herirme la realidad…., con él saldré a buscar “Nobles Menesteres”, e igual a ti sabio hidalgo, buscaré afanosamente a mi doncella que ate en mi lanza su pañuelo….Saldremos juntos a pelear por ese mundo que solo a los soñadores y a los locos se nos permite vislumbrar…Te prometo viejo caballero…que atacaremos una …y …otra vez a los molinos de vientos…, nos desmontarán de nuestras cabalgaduras. .¡cien veces!…, pero ¡Pelearemos!…. Diré con tigo:”Mas vale una sensata locura, que una tonta cordura, ” o aquella: “Yo he venido a este mundo para nacer al morir”. Recibiremos el desprecio y la ingratitud, como paga de los cuerdos…¡Te acompañaré aunque sea solo por esta noche, don Quijote ! Tu ...que un día saliste
de La Mancha para pasar a la eternidad…y…
Yo que retorno a mi mundo lisonjero y pueril……y ¡me encuentro con mi realidad!
Pero en tu ¡mundo de sueños y locuras! fui caballero de nobles ideales, en el ¡saber y en el amor…!
Busqué mi felicidad; como a Ti…la vida me las enseñó a hurtadillas…mas …al acompañarte noble hidalgo …te confieso hoy a los 5o años: Que he sido … aunque solo esta noche ...
¡He sido feliz…!

LOBA (de Ximena Rivas) P701200 en portugués *

Esta sede de ti
Que me desvenda
Uiva nos meus anseios
Não me dá tréguas

Ela agita-me
Desconcentra- me.
Sou uma fogueira !
Vivo apaixonada
Não há distâncias
Não há fronteiras

O tempo voa.
Comigo nos teus braços
Desintegra-se

E eu ateio-me
Em vermelho vivo
Sem dar por isso

Feroz loba
Na lua cheia

Como me abrasas !
Como me inquietas
Enquanto te vás
Mordo as tuas pegadas
Desejo que voltes

O dia termina
A noite chega
Meu querido amante
Que louca espera !

Regressa à minha sede
Acaba com ela


Traducción de Geraldes de Carvalho P710310

LOBA (de Ximena Rivas) P701200

Esta sed de ti
que me desvela
Aúlla en mis ansias
No me da tregua

Ella me agita
Me desconcentra
¡Soy una hoguera!!
Tú me apasionas
No hay distancias
Ni hay fronteras

El tiempo vuela
Así en tus brazos
Se desintegra

Y yo me enciendo
al rojo vivo
sin darme cuenta

Feroz loba
en luna llena

¡Cuanto me quemas!
Como me inquietas
Mientras te vas
muerdo tus huellas
Deseo que vuelvas

El día termina
La noche llega
Amante mío
¡Que loca espera!

Regresa mi sed
Acaba con ella

Todos los sentidos (de Erika Martínez Rodríguez) P803150

Y ahora sale el sol, deseo con todas mis fuerzas que esto sea verdad. Es un placer pensar que estás aquí, aunque luego la realidad me devuelva a la rutina y mis anhelos se esfumen como el humo.
Te espero, te sueño, te ansío. Quiero que la vida me de la oportunidad de tenerte cerca, abrazarte y besarte. Después de todo, es lo único que nos mantiene firmes en nuestro propósito de seguir la vida. Nos hemos empeñado en vivir sin mirar atrás, sin mirar lo que nos rodea.
Y caminamos dejando la estela, no nos importa si otros nos siguen o nos copian, porque es ley de vida, es el nudo que mantiene unida la cuerda hacia todos los sentidos, hacia todos los rincones.

LA ULTIMA JUGADA (de León Bouvier) P806050

En las afueras de Paris, en la villa de Saint- Alphonce, las pendientes de sus callejones era tan pronunciada, que obligaban a acelerar el paso de todos los hombres y mujeres que buscaban abrir juego en los numerosos locales, que con sus luces prendidas esperaban atraer a sus ansiosos jugadores.
Un local espacioso de grande luces que iluminaban todo su entorno, tentaba a los que se paraban en su frente y con su pesada atmósfera de humo de cigarrillos hacia resaltar a los jugadores que se movían de una mesa a otra en búsqueda de su mejor noche: la noche que les cambiara el destino... el destino del jugador. Un veterano y fracasado jugador se apostaba en las puertas de los garitos de juegos, llamando la atención e incitando a sus desprevenidos clientes a entrar. ¡A entrar al juego!
___¡¡¡¡¡Haagan juego señores...hagan juego damas y caballeros....!!!!! . Voces de los grupiers se escuchaban por doquier, solo ensordecidos por el grito espontáneo de un jugador que pegaba un pleno o del murmullo de cientos de voces que llenaban el espacio que junto al humo formaban una atmósfera de pesada ansiedad.
Una mesa de ruleta donde el disco de madera daba vuelta sin cesar, tentaba a sus jugadores a que dejaran sus fichas sobre el tapete de números, color, par, impares, por docenas, por número, las posibilidades eran múltiples.
Apostaban... .
¡¡¡Ese es el juego!!! .
Una dama de cuarenta y tantos años, jugaba con temor sus fichas, las fichas de su vida...... Vení a perdiendo.... cada tanto la suerte se le invertía como incitándola a continuar jugando... .Pero su pilón de fichas cada vez se reducía más.
Solo una quedaba en su haber. Tomo conciencia que esa mesa no era la adecuada en que jugar su ultima partida ante el destino.
Caminó por el salón buscando la mesa en que apostar la única y… la última.
Reparó que en el fondo, cerca de la penumbra, estaba la mesa menos concurrida de todas.
Su grupier, llamaba la atención en dar vueltas y vueltas a su colorida rueda.
___¡¡¡¡Hagan juego!!!!!__ _Decía tentando a sus moradores.
Ella se acerco, reparó que en el tapete solo había dos números el cero y el uno.
Se dio cuenta que esta mesa era una muy especial. Cincuenta y cincuenta, eran sus probabilidades. ¡¡¡Ganaba todo o perdía todo!!!!
Su mano temblorosa dejo caer a su última oportunidad. ..sobre el uno.......
La rueda giraba.
El grupier pego el grito: ¡¡¡¡ Ne plus....rien! !!!. (No más)
Su corazón palpitaba descontrolado, su sudor brillaba bajo la luz, su cigarrillo delataba el temblor de su mano. Una sonrisa fría y una mirada expectante se escapaban de su rostro.
Una ultima corazonada, la hace dudar…..
Extiende su mano... y cambia bruscamente a su única ficha. La corre al cero.
Un hombre que imponía sus años de timbero, venia observándola desde que entró a la sala de juego, se acercó a la mesa, también con la única ficha que le quedaba en la mano.
Y en un movimiento de jugador experimentado, lanzó la ficha y la encimó sobre la de la dama. La miró a los ojos y con una sonrisa, dijo:¡¡¡ Il-n e-y-a -pas deux sans trois!!!.(No hay dos sin tres)
___¡¡¡¡Non,plus.... Mamasoille et Monsieur!!!! .Dijo el grupier.
Ambos se quedan con los ojos clavados en la rueda que gira sin cesar. La respiración se corta. Comparten el silencio.
La rueda lentamente se desacelera.
El grupier canta el número:¡¡¡¡” Cero!!!!”.
Se relajan finalmente ambos, y una sonrisa de complicidad los une junto a una guiñada de ojo del veterano jugador.
La rueda finalmente se detuvo.
Mientras recogían las ganancias. Clavaron su mirada en las manos del grupier, que se abrían en señal de indicar;” ¡¡¡¡Es esto!!!”, mientras señalaba a su disco de madera detenido.
Se dieron cuenta...que. ..este tenía, solo dos números impresos: un UNO e interminables CEROS.
Se dieron cuenta que: La fortuna y la felicidad es muy difícil que caiga en UNO, y que hay que apostar y buscar en la Nada y es mas probable o seguro.... que uno gane algunas fichas.....para la próxima jugada!!!! .” Existe un infinito entre el CERO y el UNO es decir: entre la Nada y el SER, hay infinitas probabilidades! !!!!
No apostarían más en esta. Salieron ambos y se tomaron de la manos, sin hablar subieron la pendiente, la neblina estaba baja....tan baja que les cubría partes de sus piernas. De lejos parecían dos fantasmas que retornaban a su futuro.

VISLUMBRES (De Juan José Mestre) P702200

Una de las más nítidas imágenes que vienen a mí desde la infancia tiene que ver con la luz. Con esa luz que todo niño guarda consigo y que la vida va cubriendo de velos hasta opacarla. Iba yo, de la mano de mi padre, a la peluquería de Gil en la calle Iturraspe, a unos pocos metros de la esquina con Belgrano. Al lado de la peluquería, Don Bruno, en su incesante trabajo de gomero, como un orfebre inconsciente, había moldeado la joya más surrealista que pudiera uno imaginar: a fuerza de golpes y sudor, literalmente hizo añicos la vereda y logró fragmentar cada baldosa a su mínima expresión. Y este hecho, nimio, casi insustancial, cobraba una majestuosa entidad cósmica cuando el Sol, horizontal en el Poniente, chocaba con sus reverberos en ese irregular adoquinado pueblerino. El piso, recuerdo, se tornaba negro y el vislumbre, enceguecía. Detrás de ello, lo único que se percibía era la fachada ya en sombras del Club Atlético Jorge Newbery.
Aquí comienza mi historia con Marquitos. O, tal vez, en este punto, converjan todas las historias que tengo con Marcos. Geográficamente, porque era el punto desde donde mi viejo me dejaba mirar las largadas simbólicas de la Vuelta de Santa Fe. Es decir: cerca, pero no tanto –por si pasaba algo raro, claro. Y, en el afecto, se cristalizó una especie de convergencia en la luz y la figura del ídolo. De hecho, no podía esperarse otra cosa: los ídolos están definitivamente aureolados por la luz. Con mi viejo eran amigos de toda la vida. No se veían mucho, es cierto, pero nunca dejaron de serlo. Yo, que lo veía en los parques sellados, ultimando detalles en el auto; charlando con gente de afuera, importante gente de afuera a juzgar por la forma de vestir y los modales; con los muchachos del ACA a la hora de establecer el orden de largada del día siguiente; o cruzar alguna palabra con los periodistas de todo el país que se acercaban a Venado por esas fechas, yo –decía- no podía más que verlo como un ídolo. Y mi apreciación no era errónea: él estaba a la altura de Oscar Gálvez, los Emiliozzi o cualquier otro monstruo de aquel TC que me tocó vivir en los últimos rugidos de las cupecitas, justo antes del recambio que impusieron los sesenta. Y a Marcos lo viví en dos planos, no sé cuál más trascendente. Su rol público, ese que resplandecía en las rutas, en las radios o en la prensa escrita, y el de hombre bonachón, tímido y rubicundo que siempre pasaba a mi lado, me tocaba la cabeza y me dejaba como regalo un “¿qué hacés pibe?” lleno de ternura entre tanto ruido. Después, cuando se apagaban las estelas de los escapes en Venado, no quedaba más remedio que seguirlo por la radio en Carburando o –si uno era más localista- sintonizar a Radio Belgrano y palpitarlo en las voces de Tito Borello, Enrique Ganem en el avión y Carlos Ibargüen que transmitían para el programa de Alberto Hugo Cando.
De los dos roles de Marquitos que jugaron en mi vida, elijo el segundo. Ya habrá quién se ocupe de sus hazañas. Yo quiero recordarlo con la más colosal de todas, esa que trascendió lo deportivo, la que lo hizo a mis ojos todavía más grande de lo que era, aquella que hizo feliz un instante de mi infancia, ese gesto pequeño que los ídolos populares tienen y que denotan el camino de la gloria: estaba yo en el patio del Newbery, devenido en parque sellado, cerca del “Verde Llamarada” cuando pasa él, me levanta en sus brazos, me sienta sobre el capó al tiempo que le decía al fotógrafo de La Nación : “Sacame una foto con el pibe”.
Confieso que jamás pude ver esa foto, pero poco importa: la llevo guardada en el corazón, atesorada en el recuerdo, mezclada en la nostalgia que siempre traen consigo esas instantáneas de la evocación del niño que, por esas cosas, casi todos escondemos.
Sí. Yo me quedo con la imagen de este Marcos Ciani. El amigo de mi padre, el hombre parco y tímido que se bebió la vida con una pasión que marcaba doscientos kilómetros por hora en los relojes; me quedo con ese rostro afable, ídolo de los buenos, de esos hombres auténticos que cuando provocan un hecho, simplemente se extiende en algo feliz para la gente, en una ilusión de domingo, en la pasión del deporte, en el amor a una marca. O en mi sonrisa que vuelve al recordar la foto sobre el capó o el bruñido atardecer de la vereda de Don Bruno.
Me quedo con esto. A la Historia la escribió Marcos.