martes, diciembre 20, 2022
NÁUFRAGO DEL EDÉN Rolando Espinosa Grupo Paginantes en Facebook Nº 449
lunes, diciembre 19, 2022
ESCRIBO ENTONCES... Luis Alberto Battaglia 15/12/22 Grupo Paginantes en Facebook Nº 448
Si los que caminan son caminantes, si los que recorren los ríos y los mares son navegantes ¿Por qué quienes viajan por las páginas no habrían de ser Paginantes? 
ESCRIBO ENTONCES Luis Alberto Battaglia 15/12/22 Grupo Paginantes en Facebook Nº 448
Se hace noche la tarde,
las flores se marchitan,
el “un día hablamos”
se transforma en nunca,
se enfría el café en la taza;
y hasta la pena
pasa.
Los chistes ya no dan risa,
las miradas de amor
se disipan
y se vuelven comunes
miradas
de nada.
Los gustos cambian,
nuestros grandes se mueren.
Los viejos sueños ya no sabemos
en qué consisten,
miramos en el cielo
estrellas
que ya no existen.
Y escribo, entonces,
para rescatar un día se sol,
un beso debajo de un paraguas de dos,
el brillo único
de cuando nace la esperanza.
Y escribo
para robarle a la muerte
los abrazos,
la ingenuidad de la infancia,
la emoción,
la ternura,
la libertad.
Escribo, amigos,
para que nos querramos siempre…
más allá de la muerte,
del tiempo,
de la distancia,
del olvido.
domingo, diciembre 18, 2022
PLEGARIA TERCERMUNDISTA Miriam Mancini Grupo Paginantes en Facebook Nº 447
Si los que caminan son caminantes, si los que recorren los ríos y los mares son navegantes ¿Por qué quienes viajan por las páginas no habrían de ser Paginantes?
PLEGARIA TERCERMUNDISTA Miriam Mancini Grupo Paginantes en Facebook Nº 447
Líbranos de toda mujer u hombre que engendra hijos y no es capaz de amarlos en verdad: de enseñarles valores, y no les brindan con sus actos el verdadero ejemplo que enseña más.
A VECES FRÍO Luis Alberto Battaglia 27/5/22 Grupo Paginantes en Facebook Nº 446
Si los que caminan son caminantes, si los que recorren los ríos y los mares son navegantes ¿Por qué quienes viajan por las páginas no habrían de ser Paginantes?
A VECES FRÍO Luis Alberto Battaglia 27/5/22 Grupo Paginantes en Facebook Nº 446
Dicen que fue la tristeza,
algunos que fue el olvido,
otros que el aliento pesa
como un fuego sin sentido.
Lo cierto es la sombra herida,
los fantasmas en la mesa,
la muerte que está servida,
la suerte que nunca empieza.
La mañana acongojada,
el tren que lo vio de arriba,
y después silencio y nada,
palabras de despedida,
unas flores olvidadas,
y este llanto y esta vida.


