Hoja de olivo. (de Guillermo Arte William ) P704050

Hoja del Olivo caída yaciente muerta y seca en el camino.
Piso sobre el barro seco, agredido, agrietado.
Desaguado asolado fundido y arenado.
Allanando el gran paraíso del padre.
Por el Sol desnudo que a cae en el camino.
Desértico desarbolado en arenales que crece a pasos agigantados.
¿Un pensamiento?
Del que camina por el por el que transita en él.
¿Dónde está la paloma blanca y su rama de olivo?
¿Dónde está el monte del olivo?
Ya olvidado por el pasar de los tiempos.
¿Dónde está ese riachuelo que desembocaba en el mar?
¿Dónde yace el gran madero?
De sufrimiento asta no llegar a la muerte efímera del asesinato.
Cruel e inapto e infrahumano.
¿Dónde está la Cruz de Madera?
O tus ojos ya no ve la cruz y lo que significa para el hombre.
Donde estás mariposa viajera o eres la rama que atrae hasta tu alastre.
¿Oh eres?
La ramera disfrazada de belleza.
Signo la larga autopista en busca de aquella soledad que me aqueja.
En la gran inmensidad del ocaso de los tiempos.
Hoja de Olivo o del olvido.
Aceite que cubre tu rostro, resbaladizo.
Y oigo tu voz al lucero de la mañana.
El gorrión no canta, hace décadas que abandonó su habitad.
Lengua de tierra que crece muerta.
Ya no busco las marismas ahora ya están desérticas.
Inhospeda larga vaguada seca.
Ya no es riachuelo claro ni hay agua con peces.
Sigo mi largo divagar por lo inerte inamovible.
Tus pensamientos están tan muertos como lo que veo.
Y describe mi lapicero en la blanca hoja.
Reposada en mi buró donde transcritas están estas letras.