martes, diciembre 20, 2016

☻ AMOR PERDIDO ☺

Será por el amor que me ha dolido tanto
el ruido de los pasos en la estación nocturna
donde dos sombras tiemblan con el primer contacto
y ruedan confundidas mientras cae la lluvia;
será porque tu sombra no descubrió la mía
y la estación de arena nos devoró los huesos,
por ese gato blanco que se durmió en tu risa,
por la paloma oscura que se posó en mis sueños.
Será por los contornos de la ciudad grisácea,
por la pena imposible de la gente común
que un domingo a la tarde busca el sol de la plaza
o se interna en el fondo de un horizonte azul.
Lo cierto es que me duele todo el otoño junto
mientras la luz se deja tildar de oscuridad;
el eco de mi sangre viene buscando el tuyo
por todo el universo, pero tu amor no está.





Luis Alberto Battaglia 
Libro INFINITESIMAL


 SI QUERÉS PUBLICAR GRATIS EN PAPEL EN UN LIBRO Y UNA REVISTA DE DIFUSIÓN MUNDIAL ENTRÁ ACÁ: http://paginantes.blogspot.com.ar/2016/11/ediciones-gratuitas-en-papel-concurso.html

sábado, diciembre 10, 2016

INTENTOS

Si la vida es así, si es solamente
sufrir este dolor, sin pausa alguna,
igual he de vivirla, sin fortuna,
sin amor, sin futuro y sin presente.

Porque el no estar me aterra simplemente,
es una daga en medio del olvido
nacer para morir sin causa cierta;
como todos los muertos que han nacido.

Triste o feliz te mueres igualmente.
Si la felicidad toca mi día
habrá valido al menos el intento
de volver a soñar con la alegría.

Sin suerte y sin amor somos abismo,
una alucinación, sueño perdido,
y al fin abandonar el espejismo
como si nunca hubieras existido.

Luis Alberto Battaglia
10-12-2016
Google informa que el total de visitantes al blog es, al 10 de diciembre de 2016: 37.854

viernes, diciembre 09, 2016

Gracias amiga, un abrazo

A MODO DE PRÓLOGO PARA EL BELLO LIBRO DE MI AMIGO LUIS ALBERTO BATTAGLIA: La vida es una red sin fin, tejida y anudada según el destino dicta y es en esa trama, en alguna de las lazadas que añadió alguna musa juguetona, en la que nos encontramos.
Me pediste que prologara tu “Poesía en la lluvia ” y yo, que gusto tanto de tu trabajo y que te considero mi hermano en letras, no pude negarme, acepté tu creatura sin saber qué llegaba a mis manos.
En el instante de recibirla, recordé que a pesar de tener la misma pasión, pertenecemos a mundos muy distintos… Vivimos a lados opuestos de la Cordillera de los Andes, tu, en tu gran Buenos Aires y yo, en mi apacible Iquique, tu viviendo en las alturas de un edificio, rodeado de grandes avenidas, entre lluvias y yo, viviendo a borde de mar, acorralada de desiertos que no han conocido de lluvias, solo el agua evaporada en las nubes y que desciende en forma de camanchaca o leve garúa de verano.
Tu lluvia, tu interminable lluvia. tu amada lluvia, tu odiada lluvia, tu añorada lluvia, llega a mí, desconocida, en teorías, pero en medio de tus versos, me sumerjo en cada una de sus infinitas gotas y me salgo de ellas para recibirlas con los brazos abiertos, sin paraguas o algo que me proteja, porque no poseo ningún objeto que me proteja del caudal de tus palabras (ni de la lluvia).
Ávida he leído las descripciones de tu lluvia/sentimiento, lluvia/pasión, lluvia/infancia, mientras dejo que escurran por mi pelo, mi ropa, mis manos, mi corazón… algunas veces a través de mis ojos.
Me pediste que prologara tu libro y me ha sido imposible hacer tan titánica tarea, no tengo la sabiduría, las herramientas o la experiencia para hacerlo, sólo puedo decirte y decirle al que lea los versos que se avecinan a través de éstas páginas, que vi llover por vez primera, vi llover a cántaros la belleza y me empapé de ella.
                                     

Carolina González Velásquez
Escritora
Miembro de la Sociedad de Escritores de Chile “SECh”
Iquique-Chile

Amigo, me emocionaste. Gracias

----- Original Message -----
Sent: Sunday, October 23, 2005 6:09 PM
Subject: PROLOGO


Querido amigo:

En este instante me dispongo a enviarte el tan demorado y accidentado proemio a tu libro NOSTALGIA DE HORIZONTES.

NOSTÁLGICO PROLOGO PARA NOSTALGIA DE HORIZONTES

Transcurría la década de los 70`s, como diría Facundo Cabral: "Década dorada y brillante que cambió al mundo ...". Nosotros, los noveles Poetas colombianos (1), a la sombra de los Nadaistas y patrocinados por la utopía, leíamos nuestra poesía en parques, burdeles, cementerios, cafetines, universidades, oficinas, balcones, escuelas y hasta teatros. Teníamos afán de sol y hambre de eclipses. Éramos bellos porque éramos niños "ladrándole a la luna". Y nacieron, a diestra y siniestra, las revistas pretenciosas, las revistillas tímidas y los pasquines alevosos/amorosos. "EL SUMO ZUMO" fue un condimento más entre esa sopa de letras. Era, ciertamente, una publicación internacional porque su atrevido tiraje de 4.000 ejemplares, se agotaba en ocho días y volaba (hoy no me explico cómo) a veinte o treinta países ...  Argentina y Chile (2) fueron sus aeropuertos favoritos. El peligroso capitán era un arcángel ebrio, y las azafatas eran musas de atrevidas minifaldas y labios repletos de besos que sabían a claveles y a vino. Y, cómo no !, en esa poética aerolínea, estaba un Battaglia dando la batalla. Debió ser Poeta (3) porque un Comité Editorial (tan estricto como desquiciado) " aprobaba " sus poemas (4).

Han pasado treinta años y vuelvo a saber de Luis Alberto Battaglia. Desconozco su edad y sus sueños, su estado civil, eclesiástico o militar. Datos de los que no preciso porque me basta enfrentarme a su poesía y estoy felizmente impresionado al leerla. Yo, que soy un pésimo lector de versos, acepto honroso prologar este racimo de metáforas y musicalidad con estos renglones "no -académicos" que le reiteran mi aprecio, complicidad y complacencia.

Ah, Battaglia ! Hermano Luis Alberto !  Leo, por ejemplo:

-  Si Yo tuviera un sol en vez de lengua
   serían luminosas mis palabras,
   podría convencer a las estrellas ...

La Avenida de Mayo es algo triste
   cuando pasan las siete de la tarde
   y es invierno y el cielo se oscurece
      en un abracadabra interminable ...

-  No dejes de dolerme,
                    poesía;
   hazme llorar como los ciegos lloran
   cuando escuchan la voz de la alegría ...

-  Ya me voy,
   ya me fui;
   apagué los recuerdos,
   cerré bien el pasado
   y salí por la vida ...

-  la tarde lánguida y sin sol
   tiene la forma de tu ausencia ...

-  No hay ciudades, no hay puertos,
   no hay diques ni autopistas,
   lo cierto es lo de adentro, ...

-  Tumbado en un silencio de astronautas,
   me repartí entre el tiempo y los timbales; ...


(Y que no sean más los ejemplos, para que no parezca esto una casa de citas).

Hermano:
eres un vate de alta estética, casi tan preciosista como un crepúsculo en compañía de generosa amante.

Déjame hacerte una pregunta: Por qué escribiste eso y no me diste la oportunidad de ser autor de tan logrados versos ?

Inevitablemente envidioso,
                                                            ARTURO ARCÁNGEL
                                                                Desde Colombia

Afectísimo,



ARTURO ARCÁNGEL

Gracias amigo. Un abrazo. Luis

----- Original Message -----
Sent: Wednesday, March 26, 2008 4:05 AM
Subject: Breve prólogo

A MODO DE PRÓLOGO
Carlos Barbarito



    Infinitesimal es, según el diccionario, un término que se aplica a las cantidades infinitamente pequeñas. No me imagino qué pueda ser una cantidad infinitamente pequeña pero un viejo amigo, Luis Alberto Battaglia, resolvió titular Infinitesimal a su libro de poemas. Y me encargó que escribiera un prólogo; acepté y aquí estoy, tratando de cumplir con su pedido, yo que soy incapaz de entender qué es lo infinitamente pequeño y, lo que es mucho peor, cómo se escribe un prólogo para un libro de poemas. De todos modos, me animo -hice cosas aún más inconscientes a lo largo de mi vida- y a priori me digo seré breve. La brevedad, tal vez atenúe mi impericia. O al contrario, perdón Luis, la potencie.

    Poemas invernales, de un invierno largo y lluvioso. Las escenas se suceden, transidas de pena. Hay aquí un profundo remordimiento. Hay un error en el fondo que continúa irradiando sobre el presente. ¿Hasta cuándo? No es un remedo de pecado original, no es teología; es herida que no cierra -dice el tango- y sangra todavía. El poeta dice fracaso. No conozco poeta que no haya pronunciado esta palabra. Cocteau sostiene que el fracaso es la única estética posible. Y agrega la verdadera fama es póstuma. Pero aquí no hablamos de posteridad, hablamos de otra forma del fracaso, dar coces contra el aguijón -se lee en el Evangelio-, dura cosa. Desnudo y en la lluvia, abandonado al frío, cosechando el ocaso -qué bella y angustiosa imagen-.

    De nuevo, ¿hasta cuándo? Este libro, pese a la apariencia, no es una puerta cerrada. Ningún libro de poemas verdadero lo es. No es nostalgia, resignación, regodeo en lo penoso y nada más. Es lucha denodada, incesante en la que cuerpo y razón se comprometen por entero, no sólo para recuperar lo perdido, también, y sobre todo, para ganar espacios para la vida en zonas donde pareciera soplar sólo ciencia de oscuridad y muerte.


San Miguel, 25 de marzo de 2008.

miércoles, diciembre 07, 2016

GOLPE DE ESTADO

GOLPE DE ESTADO


Se está preparando un golpe de estado en Argentina. Por favor defendamos la democracia desde todos los partidos, desde todas las ideas y desde todos los países.
La democracia es UNA


Un abrazo mundial



LUIS ALBERTO BATTAGLIA

Gogle informa que el ingreso total de visitantes al blog es al 9-12-2016 37.818

sábado, noviembre 26, 2016

NUEVA PROPUESTA EDICIONES BATTAGLIA Y NUEVAS LETRAS

 E s t a   e s   u n a   P R O P U E S T A  d e 
E D I C I O N E S    B A T T A G L I A
* 
R e v i s t a – L i b r o   N u e v a s   L e t r a s
* Revista Nuevas Letras (Fundada 1981) * Ediciones Battaglia (1982) * y Taller Literario Nuevas Letras (1984) Premio Iberoamericano de educación 2004 * Todos emprendimientos de Luis Alberto Battaglia (Premio Biz Awards literario 2005) PRESENTAN ESTA PROPUESTA ÚNICA EN SU TIPO: bajo costo, ediciones en papel pagadas 100% por Ediciones Battaglia. Los autores reciben el 50% de lo que entra por ventas

Quienes no deseen publicar pueden permanecer en nivel 1
-----------------------------------------------------
Este es un boletín cultural, representa el sueño y la esperanza de muchos escritores argentinos. Te espero en mi rincón o comentalo para quien quiera participar.
SI TE INTERESA:
Twitter: Luis Battaglia @pagibatt
SMS: 15 545 949 02
Contestador automático:
4801-3221 4803-7648
e-mail: nuevasletras@fibertel.com.ar

EDICIONES
BATTAGLIA
una editorial con todas las letras
TALLER LITERARIO NUEVAS LETRAS:
-----------------------------------------------------
* Nivel 1, Grupal: sin publicación.
* Nivel 2, Grupal: publicación en Revista-Libro Nuevas Letras grupal.
-----------------------------------------------------
LOS SUEÑOS SON IMPOSIBLES
CUANDO NO SE INTENTAN
-----------------------------------------------------
¡Que puedas alcanzar tus sueños!
-----------------------------------------------------
Concurso literario permanente (llevado a cabo en el mismo taller literario - editorial que funciona como editor luego) tendiente a la publicación en papel.  Publicación cuidadosa, distribución, difusión mundial. Al lograr en cada nivel una calidad que asegure no arrepentirse (siempre se llega) y rodearse de autores no discordantes,  se publica
TAMBIÉN EXISTE LA POSIBILIDAD DE PUBLICAR UNA REVISTA LIBRO INDIVIDUAL

Hola. Coordino el taller literario más antiguo del país y tengo una propuesta para las editoriales, es un negocio que nos conviene a todos, al autor, a la editorial y por supuesto al taller literario que lo está proponiendo. A las editoriales que considere importantes y que me recomienden integrantes al taller literario les prometo que cuando un libro grupal del integrante recomendado está en perfectas condiciones de calidad de lo cual se encarga mi taller literario con experiencia desde 1984 y premio Iberoamericano de educación.
Le voy a recomendar publicarlo en la editorial e irá el libro acompañado por una carta mía.
Sólo deberán indicar: recomiendo al Taller Literario nuevas Letras de Luis Alberto Battaglia a
Nombre y apellido:
Documento:

Del resto me encargo yo.


Un abrazo de letras

COMUNICARSE A LAS DIRECCIONES MENCIONADAS ARRIBA

miércoles, noviembre 16, 2016

EDICIONES GRATUITAS EN PAPEL CONCURSO LITERARIO PERMANENTE

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TAMBIÉN EXISTE LA POSIBILIDAD DE PUBLICAR UNA REVISTA LIBRO INDIVIDUAL


Mariano Moreno

Si los pueblos no se ilustran, si no se divulgan sus derechos, si cada hombre no conoce lo que vale, lo que puede y lo que se le debe, nuevas ilusiones sucederán a las antiguas, y después de vacilar algún tiempo entre mil incertidumbres, será tal vez nuestra suerte mudar de tiranos sin destruir la tiranía.” 

EN DEFENSA DE LA MUJER

AGRUPACIÓN VIRTUAL PARA DEFENDER A LAS MUJERES

   El ataque a la mujer se da en distintos modos:


Se filma a mujeres desnudas sin su consentimiento y se sube los vídeos para “compartirlos” en Internet (como si se tratara de fotos de las vacaciones)🔃
Las mujeres sufren abusos en medios de transporte🔃
Sufren persecución callejera, con palabras y a veces más que eso.🔃
 Sufren acoso de sus superiores en el trabajo o de quien está encargado de contratarlas para cualquier trabajo que sea.🔃
 Hay organizaciones delictivas que las secuestran con distintos modus operandi, siendo los más comunes: falsas entrevistas de trabajo, citas por Internet, compra o venta directa por Internet. O la forma más habitual: pasada cierta hora de la noche o antes de cierta hora de la mañana son secuestradas directamente de las calles, los "cazadores", como se auto denominan, se movilizan 3 en un auto y suben a la mujer a la fuerza, si alguien la compaña lo matan o lo desmayan a golpes o lo drogan; cuentan para esta última y difundida modalidad con el desconocimiento de las víctimas sobre esta operatoria criminal. Incluso me ha pasado con una mujer a quien quiero muchísimo que se enojó conmigo por advertirle sobre este riesgo porque su entorno le dijo que era algo inexistente; de modo que no basta con advertir a las mujeres también es necesario que crean las advertencias. De tal manera la incredulidad o la ignorancia del delito juegan a favor de los victimarios.🔃
Son víctimas de violaciones.🔃
Sufren también ataques de diversa gravedad de parte de sus parejas: desde ataques verbales, sometimiento intelectual (quienes son propensas a la obediencia automática), desautorización, burla, persecución de celotipia, y hasta llegando a golpes y aún el asesinato.🔃

Quiero crear una agrupación virtual para defender a las mujeres, dicha agrupación debiera cumplir varias tareas:

Socorrer a las víctimas.🔃
  Prevenir ataques.🔃
Concientizar a quienes no son víctimas ni victimarios de la gravedad del problema.🔃
Informar a las mujeres de modo fehaciente y que les resulte creíble de qué modo deben hacer para cuidarse🔃
Proponer leyes🔃
 Ser la voz de tantas víctimas que no tienen voz🔃

 ¿Alguien quiere ayudarme, se me quiere unir en esta causa que creo de interés mundial? BÚSQUENME EN TWITTER No podemos quedarnos sin actuar y sólo lamentando muertes, violaciones y desapariciones que encontramos en el periódico. O decir por lo bajo “tal hombre maltrata a su pareja” “parece que este papá está abusando de su hija” “un jefe que conozco exige sexo a sus empleadas”.
 No podemos, no debemos. ES NECESARIO DESPERTAR.
   Por eso vuelvo a preguntar: ¿alguien me acompaña?
  Podemos conseguir ayuda estatal y de empresas, podemos hacerlo.
Si sos victima o cercano/a una de ellas: pedí, denunciá, no te calles por favor. Si sos victimario o cercano/a a uno de ellos: pensá, arrepentite, cambiá, denunciá y/o denunciate. Y si no sos ni una cosa ni la otra SÍ TE AFECTA, y entonces por favor ¡¡¡¡REACCIONÁ!!!!

Desde el alma



Luis Alberto Battaglia

sábado, octubre 22, 2016

ÉTICA LAHORMYDOC: los jueces sin juicio (13º nota)

    En el preciso momento en que un ser humano es investido con el poder de decidir qué es legal y qué no lo es, si algo es castigable o no, si un delincuente se ha redimido, si una transacción es apropiada a derecho, o cuál es el mejor destino de un niño. En ese instante, estamos construyendo un sabio o generando un monstruo. 
    A veces, por ejemplo, los jueces (en cualquier país del mundo en que trabajen –no se tarta de problemas nacionales sino mundiales-) no piensan como personas normales, terminan más apegados a leyes y códigos que a la realidad, cuando no a intereses mezquinos o revanchistas. Arbitran en situaciones complejas cuando en verdad muestran el más absoluto desconocimiento y la más férrea y desatinada incomprensión, incluso, de las situaciones más simples de la vida, lo que sabemos todos, por ejemplo, que un violador vuelve a violar una y otra y otra vez.
    En tal sentido, los malos jueces (que de ningún modo son todos ni la mayoría pero sí demasiados); son creadores de víctimas, de muerte y desolación. Hablan por ejemplo del bien del menor, mientras confinan a un padre y su hijo a un horario de visitas de profesor particular; se golpean el pecho hablando de la justicia, mientras liberan a los ricos que delinquen y encarcelan a los pobres (demasiadas veces) hayan o no delinquido; poemizan sobre la igualdad ante la ley mientras llevan delante las causas de funcionarios que aún están en el poder, con una velocidad de tortuga renga.
    ¡Ay los jueces, ay la justicia, ay la libertad!
    Merecemos otros jueces, merecemos otra justicia, luchemos por ello. 
     
Desde el alma

LUIS ALBERTO BATTAGLIA 
12-3-2015
Difundí y no dejes de difundir la nota http://www.lahormydoc.com/etica4.htm es ¡tan importante...!

jueves, octubre 20, 2016

S U E 003

3 El  Destrozo

A
brió los ojos con la mañana, ansioso por llevar la carta al correo; un presentimiento le daba felicidad. Buscó la carta donde la había dejado la noche anterior, pero no pudo encontrara. Luego buscó en el resto de la casa, pero sin obtener resultados. Furioso, salió de su casa golpeando la puerta. Caminó por la calle hasta apaciguar su furia, la gente lo miraba sin saber, con gestos indiferentes pasaban y se perdían.
Volvió a su casa, el silencio inmóvil de los muebles parecía perdonar su arrebato. Tomó un papel y comenzó a escribir la carta, la de siempre, la botella de los náufragos, el licor de los enfermos, el fuego de los tristes. La carta lo salvaría de la soledad y de la tristeza.
El ruido, proveniente de la habitación, había comenzado. Se dirigió hacia allá. Vio, al llegar, sólo un escarabajo. Cuando volvía al living para terminar la carta, se chocó con la cosa redonda, cayó al suelo. Se levantó, tomó la cosa redonda y la llevó a la mesa del living. Buscó la carta, pero no estaba. La buscó por toda la casa, la carta no estaba. Miró por la ventana la playa, la muchedumbre bulliciosa. Tantas personas y él... solo; sin poder escribir su carta, sin poder fabricar su puente, sin encontrar la llave de su cárcel. Cruel condena la de quedarse solo. Podría salir, y entre toda la gente estaría solo.
Desayunó. Tomó un papel para escribir su carta. Ni ruidos ni cosas redondas pudieron detenerlo. Terminó la carta y salió para el correo. Contento, nervioso. Su corazón se apresuraba y la emoción era un presentimiento dulce: “Ella me quiere, ella contestará."
Ya estaba cerca del correo, sólo debía cruzar una calle y luego... sería dueño de su destino. Cuando se disponía a cruzar, un auto fulminante como un cometa pasó mordiendo el cordón. Juan tembló, la carta se le cayó por una alcantarilla. ¿Gritar, saltar, golpear? Se quedó parado, inmóvil, con los ojos fijos en la alcantarilla. Y luego susurró algo que el escritor no pudo escuchar. Se fue, caminando lentamente. Entró en su casa, deprimido. Era la una de la tarde... no quiso almorzar.
El ruido, proveniente de la habitación, había comenzado. Se dirigió hacia allá. Vio, al llegar, sólo un escarabajo. Se quedó en la habitación, sentado en la cama. Dibujó un escarabajo en un papel. Miró las paredes, pensó que no vendría mal una mano de pintura; había demasiados escarabajos dibujados en las paredes. Recordó cuando El Principito decía: “dibújame un cordero”. Pero en este caso la sensación era muy distinta.
Se recostó en la cama. Se quedó dormido, soñó: Caminaba por el techo cabeza abajo, estaba en un departamento que no reconocía. Había tres osos jugando a las cartas. Recordó la carta, y estaba allí entre las cartas de los osos. ¡Cuidado con los osos, cuidado con los osos! Se despertó gritando ¿Cómo podía ser posible, ¡cómo!, que él no pudiera enviar una carta? Algo tan simple como enviar una carta. Toda la gente enviaba cartas. Los carteros cruzaban calles y veredas en un descontrolado incendio de incoherentes llamas. Juan despertó y comprendió que había soñado que despertaba. Pero ahora estaba despierto.
Eran las siete de la tarde de ese sábado maldito, de esa semana maldita, de ese mes, de esa vida. ¿Y si no comer para morir al fin?, pero el hambre lo persuadió de lo contrario. Odiar con tanta fuerza las paredes, la ciudad, el país, el mundo, el universo. Querer ametrallar a los habitantes de la playa anocheciente ¡cuánto odio le lastimaba el corazón!
En una furia insensata tomó el libro de argidectura y lo hizo pedazos. Luego arrojó los pedazos por la ventana y éstos volaron con el viento en una especie de humareda de papel. El ruido, proveniente de la habitación. Se dirigió allá. Vio, al llegar, sólo un escarabajo.
Salió de su casa para cenar. Caminó por las calles llenas de gente. Recordó el libro de argidectura y una tristeza sintió, abrumadora como las navidades de los huérfanos. Lo buscaría... en las librerías, en las bibliotecas, donde fuera necesario. La cena le cayó mal... no pudo digerir. Las cosas que lo hacían sufrir no eran, sin embargo, tan inexorables como la muerte o como el destino de los hombres. Y lo hacían sufrir. Y estaba allí, sintiéndose mal.
Ya en su casa, volvió a escribir la carta. Luego encendió la televisión. Era una luz que lo hipnotizaba, “olvida que estás triste”; era un sonido que lo hipnotizaba, “olvida que estás triste”. Pero unas lágrimas rodaban por sus ojos al recordar el libro que rompió, al recordar la dicha que rompió, las estaciones de tren, sus ojos. Y esa carta que debía salvarlo, revivir un amor, volverlo al presente. Y esa carta... "olvida que estás triste".
Apagó la televisión y se fue a dormir. Por la mañana recorrió las librerías buscando el libro de argidectura, luego las bibliotecas; pero fue en vano, nadie sabía de la existencia de ese libro. Volvió a su casa, más triste. Miró la cosa redonda sobre la mesa del living. Se sintió desamparado, solo. Tomó la carta y salió de su casa. Tuvo miedo de no recibir respuesta. Al llegar al correo vio que estaba cerrado. Miró su reloj y supo que era domingo ¿Cómo podía ser que estuvieran abiertas las librerías? Recorrió las librerías nuevamente y comprobó con angustia que todas estaban cerradas. Pero él recordaba haber entrado esa misma mañana en esas mismas... Sintió un mareo súbito.
Volvió a su casa y se recostó en la cama. El ruido, proveniente del living. Vio, al llegar, sólo un escarabajo. Se sintió aliviado. La cosa redonda permanecía en su sitio. De niño había sufrido tanto, esperando en el zaguán... se entretenía viendo pasar los escarabajos. Ellos eran tan pequeños... desesperado en su delirio de distancia se le habría el corazón con terremotos de pena ¿Por qué no ser un escarabajo y vivir sin pensar hasta que la nada nos alcance?, se lamentaba Juan. El hombre sufre tanto... igual se muere... ¿por qué no ser un escarabajo?
Recostado en la cama pensó que si fuera un escarabajo no tendría que llevar esa carta, no tendría que esperar la respuesta, no tendría que sufrir. Se quedó inmóvil, con los ojos huecos y mojados, con el corazón envuelto calesita de cristal ¡oh la enorme tristeza! ¡Oh la tristeza! Y él era apenas un impotente espectador. Juan, el siempre Juan, se dibujaba en las paredes solitarias; con la fantasía, con dos escarabajos por ojos y con escarabajos en la piel. Luego un enorme escarabajo aparecía, figurado con las manchas. Quiso pintar esas paredes.
Mañana llevaría la carta, buscaría el libro, compraría pintura. Con el rodillo iba a ser fácil borrar aquellas manchas para siempre. Pero iba a ser difícil borrar las manchas de su corazón... tal vez con la carta. La felicidad es un remedio maravilloso, porque su carencia es la causa de nuestros males... ¿o tal vez la consecuencia? Se quedó confuso con estos pensamientos... ya no tenía el libro de argidectura.
El domingo pasó largo, como un espectro ¿Si muriese mañana? Se angustió. Sintió frío. Temió no soportar las horas. El domingo le dolía, le caminaba por la piel. Cuando era niño los domingos a la tarde lo deprimían, y a medida que se acercaba la noche una enorme tristeza se apoderaba de él. Y ahora, sentía difícil la respiración y suspiraba.
Juan, el siempre Juan, lloraba en la tarde blanca ¿Por qué tantos recuerdos? Y los ojos aquellos parecían mirarlo en el silencio, desde cualquier lugar, desde algún lugar, desde todos los lugares de la casa, de la ciudad, del país, del mundo ¡oh si pudiera deshojar su corazón! como un árbol, como una flor, como un libro.
Atardecer. Juan se levantó para cenar. Abrió unas latas. Comió. De vez en cuando miraba la televisión apagada. Luego se fue al cine. No prestaba atención a la película, pensaba en ella y en la carta y en el libro y en la cosa redonda que ya no cambiaba de lugar y en los escarabajos y en la pintura. Quería que pasara el tiempo.
Terminó la película. Toda la gente comentaba al salir. Él caminaba solo. Él... siempre solo.
 SÓLO UN ESCARABAJO cap 2
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Leer novela completa o bajarla de internet

http://www.battaletras.com/solounescarabajo.htm