jueves, noviembre 13, 2008

Detrás del trueno (de Fuensanta González) P704040

Mi queridísimo Luis: (..) No me sería digno pasar por pasar, sí envío y no se si aún siquiera estén recibiendo bien de mi parte. Pero bueno, a pesar de, hago lo que puedo, al menos si no yo, sí que mi poesía esté presente como enviar presencia de mi alma a ti y a todos. Sé que he quedado muy mal en ese aspecto, pero no deseaba dar énfasis en lo que de contradictorio mi vía va... no lo consideré adecuado, preferí dejar que se pensara cualquier otra cosa antes de mortificarles de una sola manera. Bien, bajo estos términos, me asomo a ver y por azares del destino o mi Ángel Protector del oficio, y de la gratitud, me trajeron hasta ésta respuesta tuya a éste poema que veo te sacudió para enraizarte, confirmarte a pesar de lo que fuera... sólo tú sabes tu bregar, y eso es de mi total respeto. Te diría solamente ¡muchas gracias! pero no Luis, no amigo, aún pasados cerca de 2 meses, si puedes hacer de cuenta que el tiempo no es lo que parece, que se curva y a pesar de él estamos en los corazones, créeme que más que agradecértelo por un simple acto de agradecer estereotipado, te digo que, soy yo quien se honra con éste pedazo de alma que dejas en tu respuesta, créeme cuando te digo que te aprecio mucho y aprecio muchíisimo que siempre has estado admirando mi pluma, pero más que eso siento cómo que te quedo muy pequeña ante la magnitud de tu vibrar, es como si tú hubieses deseado escribir algunas cosas que mi mano escribe, (...). Entonces mi querido LAB, Luis precioso, con independencia de lo que creas por ésta tardanza en responder, mi descuido osado, de la misma manera osada te expreso esto: ese poema tenía y tiene en ti al dueño, te lo regalo, no te lo dedico, te lo doy, te pertenece porque tuyo lo hiciste desde tu alma. Hazme el honor de quedártelo, yo ya no contaré más con él, es mi ofrenda divina para honrar la grandeza de tu espíritu, con tanta bonomía para conmigo. Así, no agrego más que TE QUIERO MUCHO y nunca dejaré de dar gracias por tu cariño que me vale todos los tomos que sería capaz de escribir en poesías. Mi regalo de Navidad anticipado se llama Detrás del Trueno... todo tuyo es. Te abrazo en la fe, nacer tiene un gran sentido: es el único verdadero don que poseemos, es magia! Tu amiga siempre, FuenMonterrey, Nuevo León México a 16 de octubre de 2008

Detrás del trueno

"Y nuestra tierra es oro, con el que hacemos la Seda,
que es el fermento del elixir"

Creía la verdad, creía que la poseía
por eso cada mañana desvanecía el suelo
con su mirada infinita. . .
leve risa de un mundo que arde, sueña y maldice
si las palabras faltan al cromático ojo que adivina.

Supuso ser un salvador de la maestría,
digna carrera al profesional del sueño
de rescatarse el cielo de las sedas,
ungirse ser animal aunque le costara el declive
en ese silencio. . .
verdadero moho que todo lo corroía.

Fue lejos, demasiado lejos que ligó una cercanía,
brazada que se hace mandala en el ojo dispuesto
al mismo sueño que mecía;
y no escatimó en usuras
ni en talentos podridos,
hizo entrega de su desgracia
a los desvelos como imanes,
sin asumir pretender, la pretendía…
como se pretende al carmín
en la rosa aún ya marchita.

Fue, cerca, y tan cerca se ligó que le asomó la lejanía
del rojo contra su azul, del negro contra su blanco,
del gris que le mece las lágrimas que esconde
al caerse el día en su gabinete de noche,
. . . a solas mirando su fotografía.

Y quizá no supo ver
que ella va retoñando con una brama bravía,
llenita de soles, surcando ésta tierra de oro
montada en los dorados rayos de su sexo
bajo el influjo de un elixir;
que en él, a la inversa, ya se evapora,
como ya se platean
las hojas de la historia que le prometió
una tierra lejana de pirámides exóticas.

2

"Así pues, vosotros, investigadores de la ciencia, y vosotros,
hijos de la Sabiduría, sabed que, cuando el buitre está en la
montaña, grita en voz alta:
¡yo soy el blanco del negro,
y el rojo del blanco,
y el amarillo del rojo!
Ciertamente, digo la verdad"

Pira santa que lo invalida
a pesar de la consagración de su alma
al templo prístino,
a la decencia que destronó antes
y que ahora abrocha
a su bragueta como a su seso.

Y aunque níveo, y si amarillo amanece,
se anochece si le escarcha el buitre
de la nostalgia una mirada vacía...
pues creyó que poseía toda la verdad,
creyó saber toda la beldad de su poesía…

creyó, y por creer,
hoy muere sabio pero infeliz,
así pues, amordazado de montes
en sus quiméricos infinitos...
mientras ella con voz sedosa, pero firme,
al son de un trueno se desmonta de la escena,
mira al cielo que se abre en la tierra
bajo los pies de los que se quedaron
y grita hacia arriba en alto tono:

¡Parsifal! ¡Ya nada puedo hacer por ti!
... soy todos los colores – lo dije -
y a todos los colores en ésta tierra de oro
hoy me retoño como retoña la estrella
después de una supernova,
y me remonto
como acaso te remonté en algún siglo
dentro de alguna leyenda que hoy te llevas
con tu savia y tu lira de cupido
a aquél reino de promesas
de donde yo vine un día - te lo sugerí
y no me quisiste oír.

Final

Detrás del trueno cae la lluvia,
gotas y más gotas... sólo agua de certezas
que yo más quiero,
y cuando me preguntan por ahí si aún creo
después de éste tremendo fuego del elixir que me bebí
puedo responder serena que sí, aún creo,
porque más que nunca creo en mí,...
todo lo demás sólo son fragmentos que se quemaron
detrás del trueno en que no me fui.

Chau...Años.. . Para Luis pora su cumple¡¡¡¡¡ (de Leon Bouvier) P806050

Hola Luis...esto lo escribí cuando, perdí las Zotas...de la Vida...¡¡¡¡Le reformé los años¡¡¡¡ ¡¡¡¡¡Chau....50!! !!

Mañana cumplo los 5o, y como un sueño de cuando era niño ¡quiero por una noche!... solamente ¡una noche! poder viajar en el mundo de las fantasías _ sin tiempo_ y conocer personalmente al Quijote…
Le pediría …que por esta _especial _noche, me dejara que lo acompañe en su eterna desventura, que solo por esta noche me permitiera galopar a su lado…
Le prometería no dejarlo solo, Yo… sé de soledades…; limpiaré como él, a mi viejas armaduras, les sacaré el oxido del tiempo, me las ciñeré fuertemente a mi cuerpo, sin dejar flanco de donde pueda herirme la realidad…., con él saldré a buscar “Nobles Menesteres”, e igual a ti sabio hidalgo, buscaré afanosamente a mi doncella que ate en mi lanza su pañuelo….Saldremos juntos a pelear por ese mundo que solo a los soñadores y a los locos se nos permite vislumbrar…Te prometo viejo caballero…que atacaremos una …y …otra vez a los molinos de vientos…, nos desmontarán de nuestras cabalgaduras. .¡cien veces!…, pero ¡Pelearemos!…. Diré con tigo:”Mas vale una sensata locura, que una tonta cordura, ” o aquella: “Yo he venido a este mundo para nacer al morir”. Recibiremos el desprecio y la ingratitud, como paga de los cuerdos…¡Te acompañaré aunque sea solo por esta noche, don Quijote ! Tu ...que un día saliste
de La Mancha para pasar a la eternidad…y…
Yo que retorno a mi mundo lisonjero y pueril……y ¡me encuentro con mi realidad!
Pero en tu ¡mundo de sueños y locuras! fui caballero de nobles ideales, en el ¡saber y en el amor…!
Busqué mi felicidad; como a Ti…la vida me las enseñó a hurtadillas…mas …al acompañarte noble hidalgo …te confieso hoy a los 5o años: Que he sido … aunque solo esta noche ...
¡He sido feliz…!

jueves, octubre 09, 2008

LOBA (de Ximena Rivas) P701200 en portugués *

Esta sede de ti
Que me desvenda
Uiva nos meus anseios
Não me dá tréguas

Ela agita-me
Desconcentra- me.
Sou uma fogueira !
Vivo apaixonada
Não há distâncias
Não há fronteiras

O tempo voa.
Comigo nos teus braços
Desintegra-se

E eu ateio-me
Em vermelho vivo
Sem dar por isso

Feroz loba
Na lua cheia

Como me abrasas !
Como me inquietas
Enquanto te vás
Mordo as tuas pegadas
Desejo que voltes

O dia termina
A noite chega
Meu querido amante
Que louca espera !

Regressa à minha sede
Acaba com ela


Traducción de Geraldes de Carvalho P710310

LOBA (de Ximena Rivas) P701200

Esta sed de ti
que me desvela
Aúlla en mis ansias
No me da tregua

Ella me agita
Me desconcentra
¡Soy una hoguera!!
Tú me apasionas
No hay distancias
Ni hay fronteras

El tiempo vuela
Así en tus brazos
Se desintegra

Y yo me enciendo
al rojo vivo
sin darme cuenta

Feroz loba
en luna llena

¡Cuanto me quemas!
Como me inquietas
Mientras te vas
muerdo tus huellas
Deseo que vuelvas

El día termina
La noche llega
Amante mío
¡Que loca espera!

Regresa mi sed
Acaba con ella

jueves, agosto 14, 2008

Todos los sentidos (de Erika Martínez Rodríguez) P803150

Y ahora sale el sol, deseo con todas mis fuerzas que esto sea verdad. Es un placer pensar que estás aquí, aunque luego la realidad me devuelva a la rutina y mis anhelos se esfumen como el humo.
Te espero, te sueño, te ansío. Quiero que la vida me de la oportunidad de tenerte cerca, abrazarte y besarte. Después de todo, es lo único que nos mantiene firmes en nuestro propósito de seguir la vida. Nos hemos empeñado en vivir sin mirar atrás, sin mirar lo que nos rodea.
Y caminamos dejando la estela, no nos importa si otros nos siguen o nos copian, porque es ley de vida, es el nudo que mantiene unida la cuerda hacia todos los sentidos, hacia todos los rincones.

LA ULTIMA JUGADA (de León Bouvier) P806050

En las afueras de Paris, en la villa de Saint- Alphonce, las pendientes de sus callejones era tan pronunciada, que obligaban a acelerar el paso de todos los hombres y mujeres que buscaban abrir juego en los numerosos locales, que con sus luces prendidas esperaban atraer a sus ansiosos jugadores.
Un local espacioso de grande luces que iluminaban todo su entorno, tentaba a los que se paraban en su frente y con su pesada atmósfera de humo de cigarrillos hacia resaltar a los jugadores que se movían de una mesa a otra en búsqueda de su mejor noche: la noche que les cambiara el destino... el destino del jugador. Un veterano y fracasado jugador se apostaba en las puertas de los garitos de juegos, llamando la atención e incitando a sus desprevenidos clientes a entrar. ¡A entrar al juego!
___¡¡¡¡¡Haagan juego señores...hagan juego damas y caballeros....!!!!! . Voces de los grupiers se escuchaban por doquier, solo ensordecidos por el grito espontáneo de un jugador que pegaba un pleno o del murmullo de cientos de voces que llenaban el espacio que junto al humo formaban una atmósfera de pesada ansiedad.
Una mesa de ruleta donde el disco de madera daba vuelta sin cesar, tentaba a sus jugadores a que dejaran sus fichas sobre el tapete de números, color, par, impares, por docenas, por número, las posibilidades eran múltiples.
Apostaban... .
¡¡¡Ese es el juego!!! .
Una dama de cuarenta y tantos años, jugaba con temor sus fichas, las fichas de su vida...... Vení a perdiendo.... cada tanto la suerte se le invertía como incitándola a continuar jugando... .Pero su pilón de fichas cada vez se reducía más.
Solo una quedaba en su haber. Tomo conciencia que esa mesa no era la adecuada en que jugar su ultima partida ante el destino.
Caminó por el salón buscando la mesa en que apostar la única y… la última.
Reparó que en el fondo, cerca de la penumbra, estaba la mesa menos concurrida de todas.
Su grupier, llamaba la atención en dar vueltas y vueltas a su colorida rueda.
___¡¡¡¡Hagan juego!!!!!__ _Decía tentando a sus moradores.
Ella se acerco, reparó que en el tapete solo había dos números el cero y el uno.
Se dio cuenta que esta mesa era una muy especial. Cincuenta y cincuenta, eran sus probabilidades. ¡¡¡Ganaba todo o perdía todo!!!!
Su mano temblorosa dejo caer a su última oportunidad. ..sobre el uno.......
La rueda giraba.
El grupier pego el grito: ¡¡¡¡ Ne plus....rien! !!!. (No más)
Su corazón palpitaba descontrolado, su sudor brillaba bajo la luz, su cigarrillo delataba el temblor de su mano. Una sonrisa fría y una mirada expectante se escapaban de su rostro.
Una ultima corazonada, la hace dudar…..
Extiende su mano... y cambia bruscamente a su única ficha. La corre al cero.
Un hombre que imponía sus años de timbero, venia observándola desde que entró a la sala de juego, se acercó a la mesa, también con la única ficha que le quedaba en la mano.
Y en un movimiento de jugador experimentado, lanzó la ficha y la encimó sobre la de la dama. La miró a los ojos y con una sonrisa, dijo:¡¡¡ Il-n e-y-a -pas deux sans trois!!!.(No hay dos sin tres)
___¡¡¡¡Non,plus.... Mamasoille et Monsieur!!!! .Dijo el grupier.
Ambos se quedan con los ojos clavados en la rueda que gira sin cesar. La respiración se corta. Comparten el silencio.
La rueda lentamente se desacelera.
El grupier canta el número:¡¡¡¡” Cero!!!!”.
Se relajan finalmente ambos, y una sonrisa de complicidad los une junto a una guiñada de ojo del veterano jugador.
La rueda finalmente se detuvo.
Mientras recogían las ganancias. Clavaron su mirada en las manos del grupier, que se abrían en señal de indicar;” ¡¡¡¡Es esto!!!”, mientras señalaba a su disco de madera detenido.
Se dieron cuenta...que. ..este tenía, solo dos números impresos: un UNO e interminables CEROS.
Se dieron cuenta que: La fortuna y la felicidad es muy difícil que caiga en UNO, y que hay que apostar y buscar en la Nada y es mas probable o seguro.... que uno gane algunas fichas.....para la próxima jugada!!!! .” Existe un infinito entre el CERO y el UNO es decir: entre la Nada y el SER, hay infinitas probabilidades! !!!!
No apostarían más en esta. Salieron ambos y se tomaron de la manos, sin hablar subieron la pendiente, la neblina estaba baja....tan baja que les cubría partes de sus piernas. De lejos parecían dos fantasmas que retornaban a su futuro.

miércoles, julio 23, 2008

VISLUMBRES (De Juan José Mestre) P702200

Una de las más nítidas imágenes que vienen a mí desde la infancia tiene que ver con la luz. Con esa luz que todo niño guarda consigo y que la vida va cubriendo de velos hasta opacarla. Iba yo, de la mano de mi padre, a la peluquería de Gil en la calle Iturraspe, a unos pocos metros de la esquina con Belgrano. Al lado de la peluquería, Don Bruno, en su incesante trabajo de gomero, como un orfebre inconsciente, había moldeado la joya más surrealista que pudiera uno imaginar: a fuerza de golpes y sudor, literalmente hizo añicos la vereda y logró fragmentar cada baldosa a su mínima expresión. Y este hecho, nimio, casi insustancial, cobraba una majestuosa entidad cósmica cuando el Sol, horizontal en el Poniente, chocaba con sus reverberos en ese irregular adoquinado pueblerino. El piso, recuerdo, se tornaba negro y el vislumbre, enceguecía. Detrás de ello, lo único que se percibía era la fachada ya en sombras del Club Atlético Jorge Newbery.
Aquí comienza mi historia con Marquitos. O, tal vez, en este punto, converjan todas las historias que tengo con Marcos. Geográficamente, porque era el punto desde donde mi viejo me dejaba mirar las largadas simbólicas de la Vuelta de Santa Fe. Es decir: cerca, pero no tanto –por si pasaba algo raro, claro. Y, en el afecto, se cristalizó una especie de convergencia en la luz y la figura del ídolo. De hecho, no podía esperarse otra cosa: los ídolos están definitivamente aureolados por la luz. Con mi viejo eran amigos de toda la vida. No se veían mucho, es cierto, pero nunca dejaron de serlo. Yo, que lo veía en los parques sellados, ultimando detalles en el auto; charlando con gente de afuera, importante gente de afuera a juzgar por la forma de vestir y los modales; con los muchachos del ACA a la hora de establecer el orden de largada del día siguiente; o cruzar alguna palabra con los periodistas de todo el país que se acercaban a Venado por esas fechas, yo –decía- no podía más que verlo como un ídolo. Y mi apreciación no era errónea: él estaba a la altura de Oscar Gálvez, los Emiliozzi o cualquier otro monstruo de aquel TC que me tocó vivir en los últimos rugidos de las cupecitas, justo antes del recambio que impusieron los sesenta. Y a Marcos lo viví en dos planos, no sé cuál más trascendente. Su rol público, ese que resplandecía en las rutas, en las radios o en la prensa escrita, y el de hombre bonachón, tímido y rubicundo que siempre pasaba a mi lado, me tocaba la cabeza y me dejaba como regalo un “¿qué hacés pibe?” lleno de ternura entre tanto ruido. Después, cuando se apagaban las estelas de los escapes en Venado, no quedaba más remedio que seguirlo por la radio en Carburando o –si uno era más localista- sintonizar a Radio Belgrano y palpitarlo en las voces de Tito Borello, Enrique Ganem en el avión y Carlos Ibargüen que transmitían para el programa de Alberto Hugo Cando.
De los dos roles de Marquitos que jugaron en mi vida, elijo el segundo. Ya habrá quién se ocupe de sus hazañas. Yo quiero recordarlo con la más colosal de todas, esa que trascendió lo deportivo, la que lo hizo a mis ojos todavía más grande de lo que era, aquella que hizo feliz un instante de mi infancia, ese gesto pequeño que los ídolos populares tienen y que denotan el camino de la gloria: estaba yo en el patio del Newbery, devenido en parque sellado, cerca del “Verde Llamarada” cuando pasa él, me levanta en sus brazos, me sienta sobre el capó al tiempo que le decía al fotógrafo de La Nación : “Sacame una foto con el pibe”.
Confieso que jamás pude ver esa foto, pero poco importa: la llevo guardada en el corazón, atesorada en el recuerdo, mezclada en la nostalgia que siempre traen consigo esas instantáneas de la evocación del niño que, por esas cosas, casi todos escondemos.
Sí. Yo me quedo con la imagen de este Marcos Ciani. El amigo de mi padre, el hombre parco y tímido que se bebió la vida con una pasión que marcaba doscientos kilómetros por hora en los relojes; me quedo con ese rostro afable, ídolo de los buenos, de esos hombres auténticos que cuando provocan un hecho, simplemente se extiende en algo feliz para la gente, en una ilusión de domingo, en la pasión del deporte, en el amor a una marca. O en mi sonrisa que vuelve al recordar la foto sobre el capó o el bruñido atardecer de la vereda de Don Bruno.
Me quedo con esto. A la Historia la escribió Marcos.

Del Por Qué. En Los Corazones Rotos (de Querrién) P712290

Dolor emocional que consternas, afectas, entristeces, y al raciocinio desconsuelas
del mismo modo la nostalgia física, como decimos
entre canciones y poemas.

El Amor Nos Duele.

Sufrimiento febril y emocional -la vida duele-
y acongojas al amor corporalmente.

Como partiéndole en mil pedazos, sin poder unirlos nuevamente.
Atribuyes el pesar somático
reseñando al malestar efervescente de emociones, lesión física
causas dolor repetitivo
jamás se recupera de una herida emocional, casi mortal,
por culpa de un amor desbaratado.

El dolor, como el término de un amor o de amistad,
la exclusión de la sociedad, o la forma de la pérdida de un ser amado.
Muchos han experimentado este tipo de dolencia
y aseguran de un dolor dentro del resuello,
un vacío bajo de su halo ventral, los detrimentos emocionales se interpretan
como aflicción en lo físico, viniendo a ser sobrevivientes de naufragios,
faltos de ternura.

Se siente que les estalla la cabeza,
dolor intenso en el estómago, en su dolor físico,
llevan el aguante de la vida misma, es impresionante
ya que va mas allá del amor neurocientífico, que identifica al corazón herido, analizado.

El cerebro se agiliza cuando sentimos ese dolor emocional,

simultaneamente son revelados
sobre el raciocinio procesando el dolor
en la persona que siente al rechazo como aquél que siente el dolor físico,

y son cruciales para nuestra supervivencia como personas.
Enfrentados a una situación de peligro,
cuando se nos distancia de una relación recíproca,
o una comunidad nos objeta, siendo doloroso, por lo que procuramos impedirlo.

El dolor físico es una exhortación de nuestro organismo para no hacer algo

que nos dañe.
El dolor emocional es un aviso, para no volvernos a acercar
a cierto tipo de hombres o de mujeres que nos puedan lastimar
emocionalmente.

De la misma forma el dolor físico y el dolor emocional pueden volverse crónicos.
Es una pena ininteligible y confusa donde hallamos amarguras y disgustos,

sintiendo
que el futuro no lleva la razón que requerimos, aunque queramos adaptarnos

al dolor con el paso del tiempo, las memorias o quimeras no, nos lo permiten.

Es por eso, aseveran los versados, que sí es posible
morir por un corazón rajado,
ya que puede fallecer a pocos meses
después de haber perdido físicamente, a su ser amado.

Esto es a que el que sufre tal estupro tiene la probabilidad de tener un incidente,

sufrir infarto,
o quizás, una apoplejía. Ya que las hormonas
se involucran ante el estrés de la pérdida de un ser querido

aumentando las posibilidades de que ocurran estos desenlaces.

Por ello es importante identificar y equilibrar
a esa persona cuyo dolor emocional se transforme en dolor crónico y provoque

una aplastante tristeza,
pudiendo ocasionar el sueño eterno.-

miércoles, julio 02, 2008

CREER (de Ximena Rivas) P701200

Y de pronto la oscuridad te cubrió
cerraste los ojos con esperanzas
pesaban tus párpados
En tu sueño narcótico
quise darte la luz
regalarte un poquito
de mi eternidad
que quizás sea efímera
como la vida misma
por mas que lo niegue

No pude dejarte así
perdido entre las tinieblas
quise darte mi fuerza
mi energía, mi optimismo
No podía despojarte de todo
lo que hay en mí
entonces levante la cabeza al cielo
y lo vi allí sonriente mirándote
más allá de todo lo visible
...y supe en ese instante
que él nunca te abandonaría
a pesar de tu empecinado descreimiento

Estaba allí para dotarte de valor
para reencontrarte con tu fe
para reconocerlo. ..y amigarte
se que lo pudiste comprobar
y que aunque lo veneres en silencio
desde el sopor de la anestesia
adormecidas las palabras de tu boca
sumergido en la inconciencia
creerías desde hoy y por siempre
...mas allá de toda convicción.

Entre asombradas sombras (de Luis Alberto Battaglia) P602270

La hecatombe de la luna
que se vuelca sobre el mar,
la tragedia de la lluvia,
la terrible soledad,
este afán del horizonte
que está siempre más allá,
la caricia que no llega,
la esperanza que se va.
Por un alma que se entrega
mil mentiras hacen mal,
por un mundo de fantasmas
que no dejan de bailar,
por los ojos de los niños
que comienzan a llorar,
por los pasos de la muerte,
por la pena, por el mal;
se asombraron estas sombras,
y se asombran muchas más,
y este mundo de tinieblas
se parece a al verdad.

martes, junio 24, 2008

Aún que,. . . me encontrarás (De Fuensanta González) P704040

Me encontrarás en la lluvia
que cae suave persistente
arropando el ventanal
que mirarán fijos tus ojos negros.
Me encontrarás en la gota
que dejé en la letra,
gota de sangre que me dormía
en el pasado inerte.
Me encontrarás en la llama
que encenderá tu futuro
viviendo la quimera del primer día
en el hoy ausente.
Me esparcirás en tu rostro
como el frío adusto en que me hallo
sin la calidez de tus pestañas
y aún que, los párpados
cierren todas las imágenes
del siempre al jamás,
si en cada uno de nuestros ojos
caerá la noche en la luz
en que no hará falta
mi ocre mirada en tu ceño fruncido
de frente a la vida,
aún que, me encontrarás.
Me encontrarás en la sosa
que desata tu gana,
en tu mano de vuelcos
círculos y convexos;
mientras en mi lecho
se examina la aurora
de tu sol en coronas
saciando los besos
que mojo, que seco,
y que entibia mi mano
en las tibias rayuelas.
Entonces. . .
sólo así, saciadas las distancias,
y aún que, . . .
me encontrarás en la lluvia
de tu nueva mirada.

Mi alma (De Graciela Albornoz) P802130

Hoy te cuento mi alma
escondida en la cornisa.
Tras los muros de tristeza
se encuentra mundo de vida
Que surge entre lágrimas
de lluvia y de neblina.
Que hay luz entre las risas
Llama las voces de encuentro
Llamalá que resucitan
Tan solo déjalas sueltas
A las alas de la vida.
Que el amor que murió o no vuelve
resucitará en caricias
En labios cubriendo rostros
de otros ojos que iluminan.
No sufras alma de mi alma
entre las rosas de espinas
Que existen los tulipanes
de colores en tu vida

lunes, junio 02, 2008

Monólogo de diván... (de Ximena Rivas) P701200

Te miran mal
Por encima del hombro
con soberbia quizás? Juzgándote?
Les sos indiferente? te ignoran?
Indiferencia intencional
esa que intenta acuchillarte por la espalda

Puñales de hielo intentan tocarte
No te conocen demasiado
tal vez, nunca se sabe
hay deseos ocultos
de ser una cuarta parte de ti
De vivir con la intensidad que vives
de sentir con las vísceras
de no dejarse vencer

Ríe aunque por dentro el llanto
desee aflorar sin treguas
no te lo permitas jamás
no des premios
Ríe, desafía, provoca,
envenénalos con tu liviandad
verdadera o no...
real o ficticia ...no caduques
el puñal cambiará de mano
el victimario será victima...

Transformarás la envidia
que tiene miles de caras
poco a poco en admiración
la maldad revertirá...tu puedes
No decaigas...No les des el gusto
la piedra que arrojen
tendrá efecto boomerang

Toma la vida con soda
que no anide en ti el veneno
que intentan inyectar
las lenguas tóxicas
los pensamientos ácidos
Ríete del mundo
gánales de mano...no dudes

Es una la vida
para perderla sin sentido
Se tú la protagonista
ve siempre de frente
no aceptes papeles secundarios
Te lo digo yo, amiga mía
que desde hace un tiempo
elegí vivir a mi manera
como dice la canción
le pese a quien le pese

Puedo esperar, no puedo esperar (de Carolina González Velásquez) P71120

Puedo esperar que la vida no espere por mí, eso es lo lógico.

Pedo esperar que me traiciones, es lo más común.

Puedo esperar a ser árbol y dar fruto, ya he dado frutos, bellos frutos que en su interior, guardan la semilla que les he regalado, pero no pedo esperar que crezcan tan alto o tan ancho como quiero, esperaré si, a que ellos decidan que tan hondo llevarán sus raíces o que tanta sombra darán sus ramas, sólo quiero ver hermosos verdes, cuado eso suceda, podré descansar y esperar a que vengan las otras estaciones.

Puedo esperar, esperar y esperar, de eso justamente se ha tratado mi vida, de esperas largas y aburridas, de esperas dolorosas, de esperas crueles y sin sentido, de esperas ansiosas, de esperas eternas.

Puedo seguir esperando que los versos me lleven al infierno y de rebote al cielo, que las palabras rebusquen los caminos que no veo con los ojos, o me abran las puertas que no he podido encontrar en mi ceguera. Pedo esperar que las palabras que atesoro, se vuelvan hojas al viento que lleguen alas manos ansiosas de sentimientos de mis semejantes.

Puedo esperar que las cosas se hagan por arte de magia, por un milagro o por lo que sea, pero, si sigo esperando, puede que me convierta en piedra, la vida no se detendrá si me detengo, las oportunidades no vendrán a mí, tengo que buscarlas.

No puedo esperar a que el destino decida por mí, si bien sé que puedo torcerle la mano, no puedo esperar a que lo que yo quiero venga, tengo que aceptar y querer lo que tengo.

Puedo esperar querer vivir, ¡¡¡NO!!!, no puedo esperar, es por que ya vivo, me decidí por eso hace un tiempo atrás, cuando deje de lamerme las heridas y empecé a disfrutar las cicatrices, pero si puedo esperar a la muerte, mi compañera fiel, ella paciente esperará a que termine de desenmarañas este lío que tengo de vida, pero lo que ella no sabe, es que cuando desato un trecho, hago un nudo en algún extremo, para darme tiempo de esperar a que lleguen mis nuevos sueños, esos que no esperaré para vivirlos.

lunes, abril 14, 2008

Por tí /taducido al portugués\ (de Ximena Rivas) P701200

-traduzido para o português por Geraldes de Carvalho (Paginante P710310)-

Hoje é o dia
em que te deixarei ar para respirares
e poderás descansar de mim

deste amor
asfixiante, possessivo
que pretende sujeitar-te

Vou dar-te um sopro de respiração
oferecer-te uma trégua
não quero que penses
obrigatoriamente em mim

Hoje sinto-me como teu verdugo
às vezes trocamos os nossos papéis
ainda que tu não acredites nisso

Sou como uma pedra dependurada no teu pescoço
que quer afundar-te ali
aonde ainda não podes

Mar tempestuoso implacável
que tenta afogar-te, atrair-te
arrastar-te para os seus domínios

Prometo que te salvarei
há uma parte de mim
que é ainda humana...
que resiste à morbidez

Vou a abandonar-te de mim
para ressurgir com mais força
borbulhando no teu sangue
apenas quando o pedires

Quando deixe de ser
ar distante, indiferença
quando já não me doas

quando não tenhas
que suportar-me
mas apenas amar-me

Não quero cortar as tuas asas
não quero amar-te assim
mas isso jamais conseguirei

apenas anseio
que não sintas o meu amor
como uma carga pesada

como um veneno
que confunde a razão
e derrota a vontade

Não te conduzirei por caminhos
que não desejas percorrer
Aliviar-te-ei da minha carga
Amar-te-ei de maneira diferente
sem egoísmo, como tu queres

Sem interferir
assim, em silêncio, calada
predisposta para ti

Amordaçarei a minha boca
para te não falar
atarei as minhas mãos
para te não escrever

Vendarei os meus olhos
para perder os caminhos
que me conduzem a ti

Naufragando na espera
prostrada pela ausência
despida de emoções

Por tí (de Ximena Rivas) P701200

Hoy es el momento
que te dejaré aire para respirar
y podrás descansar de mí


de este amor
asfixiante, posesivo
que pretende sujetarte


Voy a darte un respiro
ofrecerte una tregua
que ya no pienses
obligadamente en mí


Hoy me siento tu verdugo
a veces cambiamos de roles
aunque tú no creas


Soy piedra en tu cuello
que quiere sumergirte allí
donde todavía no puedes


Mar tempestuoso implacable
que intenta ahogarte, atraparte
arrastrarte hacia sus dominios


Te salvaré, lo prometo
hay una parte mía
todavía humana...
que resiste el morbo


Voy a abandonarte de mí
para resurgir con más fuerza
burbujeando en tu sangre
cuando tú lo requieras


Cuando deje de ser
aire distante, indiferencia
cuando ya no me duelas


cuando no tengas
que soportarme
tan solo amarme


No quiero cortar tus alas
No quiero amarte así
pero esto último
jamás podré lograrlo


tan solo anhelo
que no sientas mi amor
como una pesada carga


como un veneno
confundiendo la razón
derrotando la voluntad


No te conduciré por caminos
que no deseas recorrer
Te aliviaré de mi carga
Te amaré diferente
sin egoísmo como tu quieres


Sin interferir...
así, en silencio, callada
predispuesta, solo tuya


Amordazaré mi boca
para no hablarte
ataré mis manos
para no escribirte


Vendaré mis ojos
para extraviar los caminos
que me conduzcan a ti


Naufragando en la espera
aletargada en la ausencia
aislada de emociones


Así esperaré por ti...
que me resucites
y me dotes de vida
para poder seguir

jueves, abril 03, 2008

Morir sin morir, estar vivo sin vivir. (De Erebo) P803200

La sangre fluía por sus dedos escurriéndose esquiva ante la visión de
volver al hogar. Yacía en el suelo pálida y sin vida, sin expresión
en el rostro, sin brillo en la mirada. Mas no podía abandonar este
mundo pues él la sostenía apesadumbrado, trastornado por la velocidad
con la que su amada era arrancada de su lado. El rostro se mostraba
impertérrito, como si nada le importase. ¿Pero qué iba a mostrar?.
Nada acudía a su mente, sólo la visión de aquel cuerpo que apenas ya
recordaba de quien era. Estaba desvaneciéndose, y con ella su propia
vida se esfumaba en el abismo etéreo que separaba la vida y la muerte.
Tantas palabras, tantas caricias intercambiadas para ahora morir sin
morir, junto a ella, pues su vida no era vida si ella no estaba a su
lado. Prefería no ser consciente de la situación y simplemente
acariciaba su rostro frío como hielo, duro como la piedra. Tan cruel
era el destino que se la arrebataba sin piedad. Ni una sola palabra de
despedida había podido decirle, pues sus labios habían quedado
sellados tras verla tendida. Poco a poco fue tomando consciencia de la
situación mientras se arremolinaban un millar de lágrimas en sus ojos.
Se derramaban lentamente mientras las convulsiones de su cuerpo le
hacían vibrar desconsolado. La abrazó, y allí se quedó, solo, en la
oscuridad de la noche. Sin su amada, sin su corazón.

No duden en criticar algo si lo ven necesario. Aunque tenga 14 años estoy en este foro para aprender, muchas gracias.

¡Estoy llorando! (de Graciela Fernández) P803312

Con humedad amarga dentro del alma
con grietas tan ocultas en lo profundo
que por fuera parecen un mar en calma
y por dentro se agita todo mi mundo.

Lloro como el rocío que no se esfuma
porque el sol de su vida ya no calienta.
Lloro como los lirios, lloro en la bruma,
con un quejido sordo que no se sienta.

Lloro como la espuma sobre la arena
y también con el rojo de un sol marchito.
He teñido de luces toda mi pena
para hacerla llegar al infinito.

Lloro como una rosa en tierra helada,
como un pájaro herido en primavera.
Siempre serás en mí la más amada
y mi amor lo tendrás hasta que muera.

Yo te quiero buscar… eras mi estrella.
Lloro por tu partida.
Junto al corazón está tu huella
¡y así te lloraré toda la vida!

miércoles, marzo 26, 2008

Sin rumbo (de Guillermo Medina) P701132

He pedido al silencio que te busque
confunda su rostro en la quietud de tu mirada
cierre en tus labios los abismos de la palabra
para que emerjan besos del auxilio de tu boca
y de la nada que somos nazcan pájaros
melodías azules
de tu sonrisa alegres suspiros
vuelen como copos de libertad.
Los ruidos se amansan en el cortejo de la noche
y amorosos brindan con el corazón en el cielo
los que te vieron partir enamorada.

Con palmas extendidas (de Silvia Longohni) P703272

Con palmas extendidas y los ojos bien limpios
todo camino es agrio y el deseo se agosta,
se vuelve el alma humo y la sangre, cianuro,
se muere en estaciones de crueldad y castigo.

Poned la otra mejilla. Mas no quedan malares
que resistan el puño de tanta hipocresía.

Oh luz que e ha perdido encharcada en el fango
y que ahora te obliga al mundo tenebroso
del corazón que miente y es ciega la mirada
cuando fueron tus manos recipientes del agua,
ofrenda generosa a quien la sed mentía.

Reducida a cenizas el alma ha fenecido
en el crudo desierto de la insignificancia
y las palmas llagadas quedaron sin sentido
custodiando unos ojos que ya fueron vaciados.

jueves, marzo 20, 2008

CONDENO (de Nahyr Jorge) p707092

Condeno a mis demonios
artífices voluntarios de mis penas,
arrebatadores furiosos de mis ojos,
centinelas nocturnos de mis sueños rotos,
los que incendiaron mi cuerpo sin yo saberlo
los que de mi cuerpo se llevaron todo.
Los condeno por no abrazarme nunca
por dejarme con soledad, acompañada,
por haberme echo sentir la muerte
sin que yo esté preparada.
Los condeno por alborotar mi mente
por sumergirla en oscuras pretensiones,
por el sometimiento innecesario de la aurora.
Condeno a mis demonios, a los ancestrales
y a los nuevos, a que se hundan en oscuras galerías
para que estén despiertos por siempre,
para que sientan el dolor en las orillas,
los condeno a que sigan siendo míos
hasta el último momento de sus días.
Los condeno a mis malditos,
y necesarios demonios,
después de todo
sin ellos
sobre que escribiría.

nahyr
2008
LOS CONDENO

Para una estrella que me acompañará siempre (de Patricia Ríos) P610220

Desde mi lecho.
Las sábanas tienen olor a la nada, sin partículas ni vida, cubren esta masa de carne, inerte. No sé si tengo huesos, no los siento, no tengo voz, ni movimiento, sólo observo, observo las luces y el ventanal. Me gusta observar el ventanal y las hojas de los árboles, sus ramas que danzan y me recuerdan que hay vida, colores, movimiento, tonos amarillos, tornasol, alba y atardecer y que los colores de la vida siguen, a pesar de mi cercana muerte. Anoche, en la sala de operaciones tuve un sueño divino, qué sensación de éxtasis y plenitud. Maestros de capas blancas me acompañaban, mi cuerpo entubado, blando, desnudo, entregado a ellos, a los doctores. Pero estaban ellos, los invisibles, los eternos, desde no sé que lugar los observaba y me sentía plácida, acompañada. Incluso podía escuchar sus diálogos y sabía que estaban acompañándome o preparando mi partida; dejar el capullo para emprender un vuelo pronto a un lugar desconocido, lejano. Ellos estaban, junto a mí.
Estos últimos meses han sido de un dolor indescriptible, mi cuerpo se ha ido apagando con mi cáncer, sin querer aceptarlo he tenido la ilusión de recuperarme, de que todo pasará y que volveré a ser la misma. Que mis cabellos rojizos cubrirán mi rapada cabeza que hoy lleva cruces y cicatrices perfectas; salió el tumor, viene otro. Mi cuerpo está lleno de tumores, y yo en mi lecho, sin poder hablar, moverme, siento, observo, aún estoy viva. Cierro mis ojos y mi vida es un video, retrocedo y avanzo, me detengo a disfrutar la belleza de lo vivido y apago los sufrimientos. Mi hija vino ayer, sólo pude decir una sola palabra, que no tengo idea cómo salió – perdóname- me di cuenta de sus ojos húmedos y que sonreía para que yo no sufriera, me dio un beso. Sé que salió a llorar, para ella será un duelo muy largo, lo sé. Pero está preparada, es fuerte, se acostumbró a las pérdidas y a luchar sola. Cuando deje mi capullo, si es que hay otro lugar, y soy luz o energía voy a ser su estrella, eso pienso, acá envuelta en este manojo de carnes fláccidas y grises, con estos dolores que no puedo expresar pues no me sale la voz, son insoportables, pero estoy en paz.
Mañana, sentiré el mismo olor de las sábanas, entubada, sin voz, con mi cuerpo casi flotando, pero escribiendo en mi mente mi vida, recordando a mis amores, a mis hijos, a mi marido, a lo que hice y lo que me quedó pendiente. Me voy antes de lo planeado, debo ser realista, aunque quisiera cambiar el destino mi cuerpo ya se cansó, estoy llena de tumores, quizás lo decidí, pues desde otro lugar me transformaré en estrella, en energía, no lo sé. Mañana será otro día, para ver las ramas que danzan con sus colores a través del ventanal.

jueves, marzo 13, 2008

Lo demás está muerto (de Alexander Vórtice) P709240

Dile al aire
que este jabón de ilusiones
es un amuleto.


Si estuviste con el agua al cuello
róbale un ensueño a Morfeo
y disfruta de la esfinge y los astros,
del mar vivo y del cielo despierto.


Dile al aire
que esta verdad es veraz
y lo demás está muerto.


Recoge del suelo la gota de lluvia,
el paraguas inerte, viejo, inerte...
Goza si te escupen y exclaman:
¡Ya no hay sueños en tus sueños!


Lo demás está muerto...

EL REENCUENTRO (de Juan José Mestre) P702200

¿En qué flor renacerán mis cuencas

el día que tus manos acaricien

la grava de mi tumba?



Quién sabe. La pereza de un jazmín

tal vez se deshaga de su espejismo inmaculado

y venga a perfumar aquella conjunción de lágrimas



junto a las violáceas sombras de las cruces y allí

–vos todo cielo y yo éter absoluto- acertemos

esa ilusión peregrina de una tarde.

martes, marzo 04, 2008

La misteriosa canción del viento (de Ximena Rivas) P701200

Cuando la luna cae al mar
el cielo se va con el agua
cuando tus manos apresan mi cabello
mi alma se ilumina, es clara mañana
...
Si el lucero brilla sobre la tierra
abre los senderos, las tinieblas callan.
cuando tus ojos en mi suspiran
la piel se estremece, las palabras escapan
...
Entonces los árboles danzan altivos
es el viento que susurrando pasa
la canción más bella del mundo
por nadie jamás escuchada
...
A salvo de oídos sacrílegas
que no merecen su plegaria
Cuando tus pasos te traen a mí
un sentimiento puro me arrebata
...
Con tan poco lo cambias todo
le das colores al silencio
y escucho el cantar del viento
cuando tu amor me abraza
...
Es que no puedo evitarlo
mi alma pecadora se purifica
de un desolador infierno escapa
y regreso de nuevo a la vida
sin temor, casi sin miedos...con la más bella esperanza.

Canto a tu amor (de Luis Alberto Battaglia) P602270

Me alimento en tu amor, cuelgo mis besos
de estrellas engendradas por ocasos,
generación de adioses y regresos;
amor es la materia de mis pasos.

Y en cada primavera esta ternura
que vive en ti, te anticipó en la brisa,
tu esperanza, tu fuego, tu hermosura,
palpitan cada vez en tu sonrisa.

Mujer del corazón, que me haces cierto,
que desde tu rincón de maravilla,
a mis barcos de amor abres tu puerto,
y la vida se torna más sencilla.

Yo vivo en ti, mis labios te imaginan
y pronto estallarán besos y voces
que te esperan, se funde, se iluminan,
en toda esta emoción que me conoces.

Y así vivo la luz, somos aurora
innominada en brumas de universos,
soy el que te desea, el que te adora,
y te halla en este amor y en estos versos.

viernes, febrero 29, 2008

CONSCIENTE (de Fuensanta González) P704040

". . . lavada en el río de la vida

mi reluciente melena

brillará para siempre como el oro,

mientras yo vigilo el redil.”



(In Fine del poema "La Noche" de William Blake)





Sueño desnuda

sobre un piano

en el centro

de un verde jardín,

. . . laberinto medieval.



me bajo la luna de abril

en un febrero que quiere

descomponerse el hielo

volverse estío

ser más febril.



me quedo en post data

sin prisas ni dudas

viendo como me superan

todos con sus prisas. . .

en la nariz.



vuelvo al vicio de ser

humo de nadie

según mi conciencia

juzga y ajusta.



y en el edén oblicuo

de éste cigarro,

se me fornica

la boca delirante

de tanto suspiro

injerto en el suspenso.



como silencios de cítaras

en malos trechos,

como nobles amuletos,

como serenos males

al corazón maltrecho.



arrojo con la bocanada

el sino de otras etapas

pisadas por pasar

huellas que inundaron

internos jardines

como imágenes literarias,

sonatas de la noche

a mi atento compás.



y. . .

como buena dama

- dicen las costureras

del destino -

se me escapa

. . . invariable,

un fuego dispuesto

en el cenicero

a inhalar.

Ensueño I (de Diana Bracamonte) P606060

Apretada entre sábanas,
espero a tu sonrisa.

Y a tu cuerpo templado,
que se adhiere a la lluvia,
mojando la ventana,
lo transformo,
en caricias…

Apretada en las sábanas,
espero tus brazos y
tu aliento suave,
tu brillante pelo
y tus ojos
de nocturno cielo.

Apretada,
me expando,
y
en delicada calma,
trasciendo
el sonido,
de la calle mojada,
y recorriendo
aceras,
como tú no vienes,
me fundo en tu vereda
y
escuchando tú ensueño,
me quedo,
Serena…

miércoles, febrero 20, 2008

Es suficiente... con amanecer (De Marga) P703171

Es suficiente con que el sol asome por el horizonte todos los días y que las flores silvestres broten con armonía y brillen con la brisa, se humedezcan con el rocío y se alumbren con los rayos del sol.

Es suficiente que los teros caminen por mi jardín
y se posen en mi tejado las palomas sin que alguien los espante.

Es suficiente con despertar sin necesidad de nada,
más que abrir los ojos y dejar entrar la luz a mi alma.
Es suficiente el aire que respiro por el mundo
ofreciéndose a bocanadas llenas.

Es suficiente mi alma para trasladarme, de un universo a otro,
sin apuro, buscando, mirando el mundo y la inmensidad...
Por la noche, me basta con la maravilla de descubrir el universo brillando y contemplar las formas de sus luces titilantes...
imaginar miles de millones de mundos, miles de millones de seres...
que también están buscando...
Es suficiente con las leyes naturales y poder volar,
como buena soñadora, en mis sueños.
Es suficiente con la vida, que me tocó en suerte,
con el tiempo que no es el equivocado.

Fin del camino (De Juan José Mestre) P702200

Mortecina,
la luz juega con las sombras,
tan similares.
Le han sacado los ojos
los cuervos al cadáver;
y la nieve sigue…
El frío ya no es más
que una contingencia
entre dos cuencas.

lunes, febrero 11, 2008

Hoja de olivo. (de Guillermo Arte William ) P704050

Hoja del Olivo caída yaciente muerta y seca en el camino.
Piso sobre el barro seco, agredido, agrietado.
Desaguado asolado fundido y arenado.
Allanando el gran paraíso del padre.
Por el Sol desnudo que a cae en el camino.
Desértico desarbolado en arenales que crece a pasos agigantados.
¿Un pensamiento?
Del que camina por el por el que transita en él.
¿Dónde está la paloma blanca y su rama de olivo?
¿Dónde está el monte del olivo?
Ya olvidado por el pasar de los tiempos.
¿Dónde está ese riachuelo que desembocaba en el mar?
¿Dónde yace el gran madero?
De sufrimiento asta no llegar a la muerte efímera del asesinato.
Cruel e inapto e infrahumano.
¿Dónde está la Cruz de Madera?
O tus ojos ya no ve la cruz y lo que significa para el hombre.
Donde estás mariposa viajera o eres la rama que atrae hasta tu alastre.
¿Oh eres?
La ramera disfrazada de belleza.
Signo la larga autopista en busca de aquella soledad que me aqueja.
En la gran inmensidad del ocaso de los tiempos.
Hoja de Olivo o del olvido.
Aceite que cubre tu rostro, resbaladizo.
Y oigo tu voz al lucero de la mañana.
El gorrión no canta, hace décadas que abandonó su habitad.
Lengua de tierra que crece muerta.
Ya no busco las marismas ahora ya están desérticas.
Inhospeda larga vaguada seca.
Ya no es riachuelo claro ni hay agua con peces.
Sigo mi largo divagar por lo inerte inamovible.
Tus pensamientos están tan muertos como lo que veo.
Y describe mi lapicero en la blanca hoja.
Reposada en mi buró donde transcritas están estas letras.

SILENCIOS (de Skorpiona) P611150

Silencio en quietud del alma,
cuando se detiene el tiempo,
desasosiego que calma,
giró mi vida cual trompo.

Silencio acalla sonidos,
gargantas claman justicia,
exigen los reprimidos,
que viven en la inclemencia.

Silencio que estruja vientres,
seres que tragan mendrugos,
buscan su presa cual buitres,
ancianos/niños mendigos.

Silencio luego de amarte,
cuerpos saciados de amor,
es mi locura quererte,
almanaques de desamor.

Silencio y paz al morir,
rompe cadenas el alma,
libre escribe al partir,
bemoles en pentagrama.

martes, enero 22, 2008

¿COMO? (de Ximena Rivas) P701200

Como definir lo indefinible?
Como descifrar lo indescifrable?
Como comprender a la luna
planeando en el vuelo de un ángel?

...

Cómo romper el silencio?
Cómo atrapar tu atención?
Cómo llorar con la lluvia?
Cómo pedirte perdón?

...

Como dejar de sentir
lo que el olvido no olvidó?
y atravesar este océano
azul de pasiones
sin pensar en vos...!
...

¡Cómo!..¡Cómo!.. .¡Cómo!
¿Puedes tú decirmeló?

Dime cómo (de Querrien) P712290

Injertar mi sentimiento delicioso
en donde salen sus palabras.

¿Que puedo hacer, dime como?

Allí

entre ese hálito de aliento de mujer
y fascinarnos,
y llegar, a tu corazón
enamorada.

jueves, enero 10, 2008

Yo hablo con mi perro (de Juan José Mestre) P702200

Yo hablo con mi perro. Ustedes dirán: todos lo hacemos y tienen razón. Pero lo mío –lo nuestro-, es decir: el diálogo entre el can y yo es algo diferente. Nos cuesta un poco, es cierto, pero nos entendemos. Hoy, por ejemplo, charlamos un rato sobre filosofía. Heráclito y el devenir, el comunismo en la concepción de Platón, el maniqueísmo en Santo Tomás, la duda en el método cartesiano… todo medianamente bien hablado y entendido si consideramos su escaso vocabulario y mi voz que se aflauta con el transcurrir de la conversación. Claro que todo terminó un poco alicaído cuando intentamos encarar el marxismo y el estructuralismo de Lévi-Strauss y la fenomenología de Husserl. Por una cuestión de fonética más que nada. Fue cuando Yero (tal el nombre de mi perro) preguntó la hora, se amoscó un tanto por lo avanzado del horario –tenía varios huesos por enterrar todavía- y salió a sus quehaceres con un dejo de pachorra. Mientras tanto él cargaba con su inocencia sobre su lomo, yo sigo aquí con la faena de escribir y cometiendo las tropelías propias de todo humano.

La fila (Luis Alberto Battaglia 1986) P602270

-No es que uno quiera quejarse, pero por qué no ponen otro empleado.
-¡Si al fin de cuentas uno va a terminar creyendo que le están haciendo un favor...!
-Y... con la cara que lo miran...
-Pero ellos no tienen la culpa... es el sistema.
-El qué...
-Dijo que era el sistema.
-Lo que pasa que son unos vagos.
-Yo no creo que sea el sistema, es la gente.
-Y quién fabrica el sistema.
-¡No, es el sistema que fabrica a la gente!
-¡Pero cómo! ¿No era el sistema?
-Son las dos y media.
-Se me hace tarde para la clase de acordeón.
-¿Estudia acordeón?
-¡No! Él enseña acordeón... es profesor.
-Yo no creo que sea la gente... es el sistema.
-¿Con qué sistema?
-Con el de Beyer.
-No, Beyer es para piano.
-Beyer no, es Bayer... aspirina Bayer.
-Bayaspirina.
-Bueno, es lo mismo.
-Lo mismo no, porque la gente hace al sistema.
-Pero Beyer no es la aspirina.
-No, Beyer es el laboratorio.
-No es Beyer es Bayer... aspirina Bayer.
-No, Beyer es el autor...
-Qué autor...
-Del sistema...
-Y quién fabrica el sistema... esa es la cuestión.
-¿Beyer está fabricando aspirina?
-No es Beyer es Bayer... aspirina Bayer.
-¡Pero hombre! no son sólo aspirinas.
-¿Dijeron que Beyer da clases de acodeón?
-Él da clases.
-¿Él es Beyer?
-¡No!, está muerto.
-¿Está muerto?
-¡Pero si yo lo veo vivo!
-¡No!, dijeron que Bayer está muerto, el autor del sistema Bayer.
-¡Beyer! no Bayer.
-¡Eso, Beyer!... aspirina Beyer.
-¡No hombre!, Beyer es el autor, Bayer es la aspirina.
-Acá tengo.
-Qué cosa.
-Una Bayaspirina, estaban pidiendo una Bayaspirina.
-¡No!, lo que decían que Bayer tiene una fábrica de acordeones.
-¡Acordeones Bayer!
-Sí.
-Yo conocía las aspirinas.
-¿Y quién es el culpable...? El sistema.
-¿¡El culpable de la aspirina!?
-¡No! eso no se lo permito... Bayer no habrá hecho sistema para acordeón, pero es excelente... y yo sé de piano también.
-No es Bayer, es Beyer.
-Bayer... aspirina Bayer.
-Qué pasa allá adelante.
-Parece que al empleado le duele la cabeza porque están tocando el acordeón.
-El trasero me están tocando.
-¿Quién?
-Ese degenerado... el del pullover azul.
-El degenerado es el sistema.
-¡No! es el hombre.
-Un hombre no, es un muchacho... tendrá unos diecisiete años.
-¡No!, es más viejo. Por lo menos cuarenta... yo lo conozco desde chico.
-La culpa es suya. ¿¡Por qué se pone esa minifalda!?
-Tiene razón.
-¡Claro! si yo lo conozco desde los cinco años.
-¡Desde los cinco años hacía eso!
-Sí, a los cinco yo ya tocaba.
-¡Y todavía lo cuenta!, a usted sí le doy un cachetazo.
-¿Por qué le pega?
-Creo que se propasó con una nena de cinco años.
-¡Qué degenerado!
-Yo no soy degenerado, además no tengo diecisiete, tengo quince.
-¿Qué dicen allá atrás?
-Parece que quince tipos agarraron a una nena de cinco años y la ultrajaron con un acordeón Beyer y después la hicieron tragar diecisiete aspirinas.