Si los que caminan son caminantes, si los que recorren los ríos y los mares son navegantes ¿Por qué quienes viajan por las páginas no habrían de ser Paginantes?
EL REBAÑO D’ORÁCULOS SILENTE Heriberto Mejiaszulueta GRUPO PAGINANTES Nº 577-PF
Antes del 2009 y no sé exactamente cuándo, dibujé la portada de lo que sería uno de mis libros manuscritos. Inédito, virginal, invalidado por el desgaste del tiempo. No aspiraba hostia alguna entonces como tampoco aspiro ahora a realizar una revolución ‘’formal’’ en cuanto al reparto de lo que en ese tiempo creía ser lo bello para mí. Quería —si posible— aproximarme a la Poesía como si asistiera a algún teatro simbólico en donde pudiera crear una superficie de signos/ formas que mudas hablaran, dijeran cosas, cruzando referencias, oposiciones asimiladas desde un juego referencial a través del viejo paradigma de la tríada poética: el terceto y su magia prehistórica. Titulé este engendro textual: EL REBAÑO D’ORÁCULOS SILENTE. He aquí el poema en la pág 27
EL ECO DE LAS ANALOGÍAS
I
¡Oh Memnón! Uno es del frágil aire
Y las velas se quiebran en sonidos
De papel arrastrándoselo por derivas.
Los dientes de las velas timoneles
En azar que muerde viejos horizontes
A toda luz humana ya destrozan.
Humanidad sin Hombre, sin Dinkinish
(La mugier paridora de comienços)
Y a corazón desierto y luego amarras
Del dulce mes de marzo que entumece
Con cielo gris acero y de neblina.
No sé si en él existo en este instante
Como no sé sentir lo que tú sientes
Aplastado por las ruedas del tu tiempo
¿Afincarte perdurable en tenue olvido?
Ni del futuro me acuerdo qué sendas
Estremecen el grávido presente
Al teñirte de polvo frente a Aquiles.
Yo soy el ofendido por los dioses
De la finita ofensa. No me callo
Sino con jabalina inquisitiva.
¿Cómo ser poeta en estas horas
De desolada espuma y desamparo?
¡Qué angosta senda y qué de hielo enorme!
Mi nombre es un susurro entre dos labios
De ciudad en ciudad mero viajero.
Soy falsa profecía y soy la cierta:
Gilgamesh que fue Dante y fue Bob Marley
Me miran elevarme contra pierdas
Desde el suelo de hierbas sanguinarias.
Nadie verá jamás hieles miradas
Por las hojas del Árbol descendiendo
A la casa matérica, aturdida y fofa.
Los pájaros cenzontles sus cantatas
Que son verdes cataratas de un milagro
Se apagan bajo las ruedas de automóviles.
Parque Central —ciudad que despeina
La Luna de impaciencia— y todo en vano.
Ni siquiera aspiro a ser parte del teatro
Y aunque cantar quisiera no me animo
Y aunque me sobra el ánimo ya no puedo
Histriones mal ojen gris mi historia
Y por eso no canto sino digo Memnón
Regio en tu cetro de antiquísima Etiopía
Yo también junto a ti he muerto en Troya.
Debes volver allá para buscarme
En los fosos del Hades fuego y frío
Como un azar gilgamesh en tour infinito.
PP 27 577-PF
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