BUEL
Luis Alberto Battaglia 25/2/2020
Camino largo por la calle,
cruzan fantasmas en la esquina,
te vuelvo a ver todas las tardes
en el zaguán o en la cocina.
Ladran los perros,
retengo el aire;
y cómo fue que te quedaste
en esas rutas asesinas,
y cómo fue que ya no estaban
aquel flancito que me dabas,
o las tostadas con manteca
de esas mañanas.
"Buel" digo al borde de mi nada
y en el silencio fugitivo,
comprendo al fin el movimiento
del estar vivo.
Somos instantes,
seremos hojas en el viento.
Todo en la vida llegó tarde,
tal vez nací después de tiempo.
Se quedarán por los rincones
de aquella casa que hoy no existe,
aquel flancito y las tostadas.
Y Buel, mi Buel, será tan triste...
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